Más caras?

2011-12-06T03:20:00.001-08:00

06/12/2011 - 08h06

Cão salva gatinhos abandonados para morrer em estrada dos EUA

Do UOL Notícias, em São Paulo

Comentários 14

Um cão resgatou dois filhotinhos de gato abandonados e deixados para morrer em uma estrada dos EUA.

Os gatinhos foram colocados dentro de um saco e jogados em uma estrada movimentada da região do condado de Madison, na região rural do Estado de Iowa. O cão Reagan encontrou o saco e o levou até a sua dona. O animal ficou diante da dona até que ela abrisse o saco.

A dona de Reagan ouviu o miado de gatinhos dentro do saco. Quando verificou o que tinha dentro, encontrou dois filhotinhos cobertos de sangue.

"O instinto do cão foi tão educado que [Reagan] não matou os filhotes. Com todo aquele sangue, alguns cães poderiam responder ao cheiro. Reagan é um herói", disse Linda Blakely, do Raccoon Valley Animal Sanctuary, que abriga os gatinhos atualmente.

Os gatos estavam tão fracos quando foram encontrados que poucos acreditavam que eles pudessem sobreviver. Eles tiveram que ser alimentados a cada duas horas e hoje, quase três meses depois de terem sido encontrados, estão saudáveis e têm uma vida normal.

Os filhotes, que ganharam os nomes de Skipper e Tipper [clique na aba acima para ver os filhotinhos], estão disponíveis para adoção no Raccoon Valley Animal Sanctuary. As informações são do "WHOTV.com".

Estrelas durante o dia

2011-10-14T14:40:00.000-07:00

É uma arte conseguir enxergar estrelas durante o dia.
Querem nos convencer primeiro de que é impossível e, depois, de que isso é coisa de vagabundo.
Estrelas foram feitas para a noite, assim como o sol para o dia e assunto encerrado. Ponto final.
No entanto, não é somente possível como imprescindível buscá-las do nascer ao adeus do sol.
É o cotidiano que nos subtrai, que cega-nos diante da infinutude das possibilidades da vida e de sua finitude e sopro.
Quantos dissabores teríamos evitado, quantas discussões idiotas poupadas, quantos medos e equívocos subsumidos numa simples visão de estrela durante o dia, nisso se incluindo as cadentes.
Estrelas nos apequenam e ao mesmo tempo dão-nos a exata medida do quase nada que somos, sem contudo, jogar-nos para baixo; ao contrário, sentimos algo diferente, uma justificativa a mais para estarmos aqui vivendo, apesar dos pesares. Por isso tão necessárias, imprescindíveis.
Se procurar bem é possível junto ver uma lua e, bem mesmo, até uma cheia.
O dia meio que nos afasta desse contato pleno com o universo.
Nada melhor que uma noite para devolver-nos o sentido de tudo. No meio rural, mais ainda, por isso adesconfio que os homens do campo são humildes e sábios ao mesmo tempo, porque tem como quintal a noite estrelada.
Voltado ao dia e à necessidade de enxergarmos estrelas nele, creio que quanto mais estrelas conseguirmos encontrar durante o dia, mais verrugas, ops, mais tranquila será nossa existência.
E fique tranquilo respeitável público, pois ela nos aparece quando menos esperamos; num trapezista de semáforo, num moleque de rua, numa chuva ao fim da tarde, num buquê inesperado ou, mesmo, na conclusão de um trabalho socialmente justo.
Estão por aí, espalhadas, soltas como migalhas, procurando donas e donos, corações, lágrimas e sentimentos.

Cenas de cotidiano

2011-10-13T07:28:00.001-07:00

13/10/2011 - 10h31

Cachorro que se mudou para cemitério para ficar perto do dono morto será adotado pelo coveiro

Dimitri do Valle
Especial para o UOL Notícias
Em Curitiba

Comente

Coveiro Sidinei Ramos, do cemitério de Mamborê (PR), anuncia que vai adotar Rambo

Rambo, o vira-latas que se mudou para um cemitério no interior do Paraná após a morte do dono, foi adotado pelo próprio coveiro, Sidinei Ramos, depois que vários candidatos desistiram de ficar com o cachorro.
As esperanças de adoção foram descartadas pelo comportamento dos candidatos. Ramos afirmou ao UOL Notícias que os interessados na adoção “mudavam de ideia quando viam que o cão era um vira-latas”.
“Teve muita gente que ligou e veio ao cemitério, se interessou pelo Rambo, mas quando viam o cão, não gostavam da aparência dele e iam embora. Por isso não vou deixar ele sair daqui”. A intenção do coveiro era entregá-lo para que ele pudesse ter um novo dono e não ficar perambulando pelo cemitério, mas o animal foi se adaptando ao lugar.
“Como ele já está acostumado aqui no cemitério, o Rambo vai ficar por aqui mesmo. Eu tenho cachorro em casa, gosto de animais, e cuidar de mais, um pra mim, não é nenhum problema”, disse o coveiro de Mamborê (482 km de Curitiba). Moradores da cidade, ao saber da história, também se dispuseram a ajudar o coveiro com ração para alimentar o cãozinho.
Outro exemplo da adaptação ao cemitério é que Rambo não dorme ao relento. Segundo o coveiro, o cachorro arrumou uma gaveta vazia (jazigo de concreto em forma de armário para guardar um caixão) para se abrigar durante a noite e em dias de chuva.
Rambo ganhou o apelido do próprio coveiro. Quando o cachorro apareceu, sempre ficando próximo ao túmulo do antigo dono, que morreu há quatro meses, o cãozinho apresentava um comportamento violento, principalmente se outros animais aparecessem na área. Mas, segundo Ramos, Rambo está mais calmo agora, até pelo fato de ter se ambientado à nova região que escolheu para viver.

As três rosas brancas de origami.

2011-10-07T15:03:00.000-07:00

Tenho grande curiosidade por observar as pessoas, principalmente em viagens. Uma rodoviária é quase um aquário colorido para meus olhos. Um aeroporto então, nossa, que fascinante!
Nesses ambientes é possível ver a vida em frenético movimento. São casais que se despedem, que se reencontram, filhos e pais, caixas, malas, barulhos, cães e gatos não entendendo nada daquilo tudo.
A viagem em si é tão fantástica quanto a sua espera e chegada.
Certo dia, em um avião, casado de atrasos e arrumação de voo, ar condicionado com defeito, uma criança, sem entender muito o que fazia ali, pululava entre mãe, avó e os outros passageiros.
Nada é mais atrativo para uma criança que estar a três passos dessas duas entidades. O pequeno não parava, ia de uma poltrona a outra como um átomo, como um urânio enriquecido descontrolado prestes a explodir o que pela frente viesse.
Ao meu lado, uma mulher trabalhava em seu notebok e era interpelada constantemente pela criança que queria, além da atenção, apenas teclar aleatoriamente com e para ela.
E nisso vão se as horas, moleque vai moleque vem, como partícula de física quântica.
Atrás, a avó meio destemperada, não contente com o enérgico neto, também dava seu showzinho à parte, inda mais que bem do seu lado, havia uma mulher que tinha fobia de voar.
E nisso vão se as horas, moleque vai moleque vem, como partícula de física quântica.
Ao final, após uma conturbada viagem, meninho quântico dormindo nos braços da mamãe, pousamos.
Enquanto ligava o celular, mesmo antes da permissão, eis que o rapaz da nossa frente aperta o barulhento sininho do serviço.
Plim!
Quando a aeromoça chega para ver do que se tratava, recebe três rosas brancas de origami, uma para cada colega de trabalho.
Enquanto não podemos contar com jardins no céu, brinda-nos a beleza de uma rosa branca de papel, feita ali, num improviso de um voo conturbado, sem maiores pretensões além da chegada.

Flores

2011-10-07T14:41:00.001-07:00

http://noticias.uol.com.br/album/110923vcmandaflores_album.jhtm?abrefoto=137#fotoNav=17

Sexta e os andarilhos

2011-09-16T15:22:00.000-07:00

Ao final de uma extenuante semana, com pouco ou quase nada sobrando de cabeça para qualquer coisa, ele pegou suas roupas, botou num saco de arroz, amarrou com imbira e lançou os pés no asfalto.
Pendia ao longe um alaranjado de sol, menos que um arremedo do que tinha sido poucas horas antes. A impressão de que o mundo, neste momento, parou um pouco, pois os trabalhadores desciam de seus baús apinhados de gente, rumo ao banho tão desejado ou a uma mesa de sinuca numa bodega qualquer. As domésticas, cansadas de servir à suas patroas também em casa chegavam, porém com menos sorte que seus homens dado que, com suas demandas, esperavam-nas os filhos.
O homem padrão classe média, com os vidros fechados do carro e pouco se importando com o moleque que dava piruetas ou engolia fogo no semáforo caminhava para mais um happy hour com os amigos para relaxar antes de chegar em casa. Tudo iusso acontecia enquanto caminhava.
Nosso andarilho apenas continuava, em silêncio a buscar algo distante de si e da maioria das pessoas.
Gatos começavam a acordar para suas rondas noturnas.
Talvez, quem sabe, encontre pelo trilho uma flor, um pé de pequi magnificamente retorcido ou uma carcaça de animal já seca. Quem sabe, talvez, só encontre mesmo as pedras, o horizonte a ser conquistado, a fumaça de alguns caminhões desrregulados. Quem sabe, assim, não procure mesmo nada. Seu objetivo talvez seja tão somente ficar cada vez mais distante dos lugares, das coisas e das pessoas que já cruzou pelo caminho. Talvez procure a mulher amada e acabe encontrando-a apenas na sua loucura.
Uma pausa, uma marquise, um sono.

Outra pausa, um pedido, um prato de comida.
E a vida segue passando ligeira à sua margem, as pessoas num tempo e ele noutro bem distante.

2011-09-13T05:13:00.001-07:00

Trocando mitos por história.

Entrevista com Eric Hobsbawm

O ataque às torres gêmeas do World Trade Center, há exatos dez anos, num atentado que não só amputou a paisagem de Nova York, mas acima de tudo tirou a vida de milhares de pessoas, acordando o mundo para tensões inauditas, foi a mais completa experiência de uma catástrofe de que se tem notícia, afirma com convicção o historiador britânico Eric Hobsbawm. "Porque foi vista em cada aparelho de TV, nos dois hemisférios", justifica em seguida. Mas, quando ele coloca a mesma catástrofe no plano maior da história das civilizações, daí faz com que afirmação superlativa submeta-se a outras associações de ideias, que nos convidam a pensar. E pensar muito.

Aos 94 anos, Eric John Ernest Hobsbawm mais uma vez dá provas de que o caminhar da humanidade se faz com passos que medem séculos e a melhor unidade da história, no seu jeito de ver o mundo, é a "era", e não os dias, os anos, nem mesmo as décadas. Aqui mesmo, nestas páginas, ele nos contará por que acha que já entramos na "era do declínio americano", sem em nenhum momento subestimar o país que por muito tempo ainda exportará seu formidável "soft power" - o cinema, a música, a literatura, a moda, os estilos de vida, enfim, todo um aparato cultural.

Hobsbawm concedeu esta entrevista dias atrás, de regresso a Londres depois do descanso de verão. Respondeu por escrito ao conjunto de perguntas. Ao construir as respostas, vê-se como selecionou os exemplos que melhor ilustram seu raciocínio, sempre com invejável disposição intelectual. Ao final do questionário, e depois de revelar até os projetos que gostaria de desenvolver "se fosse mais jovem", terminou a entrevista com a seguinte afirmação: "Isso é tudo o que eu quero dizer".

Autor de A Era das Revoluções, A Era do Capital, A Era dos Impérios e a A Era dos Extremos, em que tece uma "breve história" do século XX, questiona assimilações como a superioridade cultural do Ocidente, por vezes invólucro de uma arrogância histórica que hoje mal disfarça a incapacidade de entender, afinal de contas, o que vem a ser uma sociedade tribal ou um califado. Por outro lado, acha que a intensificação dos fluxos migratórios, levando incessantemente gente jovem de um canto a outro do planeta, embora gere muita xenofobia, gera também uma visão mais disseminada da diversidade do mundo. Visão que a geração de Hobsbawm, nascido em 1917 no Egito sob domínio inglês, numa família judia mais tarde perseguida pelo nazismo, definitivamente não teve.

Professor (emérito) da Universidade de Cambridge, na Inglaterra, e da New School for Social Research, em Nova York, Hobsbawm só é capaz de compreender o historiador como um "observador participante", além de se autodefinir também como um "viajante de olhos abertos e jornalista ocasional". Chega a recomendar aos seus leitores que tentem tomar o que ele escreve "na base da confiança", porque embora pesquise incansavelmente, se dispensa das referências bibliográficas sem fim e das enfadonhas exibições de erudição. Por isso, seguramente, seu estilo é inconfundível.

Marx, ele descobriu na juventude. Ao fixar-se em Londres, logo alistou-se no Partido Comunista e, depois, no exército britânico, para combater Hitler. Evidentemente Hobsbawm foi cobrado pelo método marxista de análise que ainda hoje utiliza, especialmente quando muitos dos seus pares trataram de rever posições, a partir do desmoronamento do mundo soviético. Em sua autobiografia, Tempos Interessantes (lançada em 2002 pela Companhia das Letras, assim como outros títulos importantes do autor), ele próprio já tratava de acalmar os fustigadores: "A história poderá julgar minhas opiniões políticas - na verdade em grande parte já as julgou - e os leitores poderão julgar meus livros. O que busco é o entendimento da história, e não concordância, aprovação ou comiseração".

A entrevista é de Laura Greenhalgh e publicada pelo jornal O Estado de S.Paulo, 11-09-2011.

Eis a entrevista.

No livro Globalização, Democracia e Terrorismo, de 2007, o senhor passa para os leitores certo pessimismo ao lhes colocar uma perspectiva crucial e ao mesmo tempo desconfortante: ''Não sabemos para onde estamos indo'', diz, referindo-se aos rumos mundiais. Olhando as últimas décadas pelo retrovisor da história esse sentimento parece ter se intensificado. Em que outros momentos a humanidade viveu períodos marcados por essa mesma sensação de falta de rumos?

Embora existam diferenças entre os países, e também entre as gerações, sobre a percepção do futuro - por exemplo, hoje há visões mais otimistas na China ou no Brasil do que em países da União Europeia e nos Estados Unidos -, ainda assim acredito que, ao pensar seriamente na situação mundial, muita gente experimente esse pessimismo ao qual você se refere. Porque de fato atravessamos um tempo de rápidas transformações e não sabemos para onde estamos indo, mas isso não constitui um elemento novo em tempos críticos. Tempos que nos remetem ao mundo em ruínas depois de 1914, ou mesmo a vários lugares daquela Europa entre duas grandes guerras ou na expectativa de uma terceira. Aqueles anos durante e após a 2ª Guerra foram catastróficos, ali ninguém poderia prever que formato o futuro teria ou mesmo se haveria algum futuro. Cruzamos também os anos da Guerra Fria, sempre assustadores pela possibilidade de uma guerra nuclear. E, mais recentemente, notamos a mesma sensação de desorientação ao vermos como os Estados Unidos mergulharam numa crise econômica que até parece ser o breakdown do capitalismo liberal.

Nações saíram empobrecidas, arruinadas mesmo, das guerras mundiais, mas é adequado pensar que havia naqueles escombros o desenho de um futuro?

Sim. Se de um lado o futuro nos era desconhecido e cada vez mais inesperado, havia por outro lado uma ideia mais nítida sobre as opções que se apresentavam. No entreguerras, a escolha principal de um modelo se dava entre o capitalismo reformado e o socialismo com forte planejamento econômico - supremacia de mercado sem controle era algo impensável. Havia ainda a opção entre uma democracia liberal, o fascismo ultranacionalista e o comunismo. Depois de 1945, o mundo claramente se dividiu numa zona de democracia liberal e bem-estar social a partir de um capitalismo reformado, sob a égide dos EUA, e uma zona sob orientação comunista. E havia também uma zona de emancipação de colônias, que era algo indefinido e preocupante. Mas veja que os países poderiam encontrar modelos de desenvolvimento importados do Ocidente, do Leste e até mesmo resultante da combinação dos dois. Hoje esses marcos sinalizadores desapareceram e os "pilotos" que guiariam nossos destinos, também.

Como o senhor avalia o poder das imagens de destruição nos ataques do 11/9 a Nova York, tão repetidas nos últimos dias? Tornaram-se o símbolo de uma guinada histórica, apontando novas relações entre Ocidente e Oriente? Por que imagens do cenário de morte de Bin Laden surtiram menos impacto?

A queda das torres do World Trade Center foi certamente a mais abrangente experiência de catástrofe que se tem na história, inclusive por ter sido acompanhada em cada aparelho de televisão, nos dois hemisférios do planeta. Nunca houve algo assim. E sendo imagens tão dramáticas, não surpreende que ainda causem forte impressão e tenham se convertido em ícones. Agora, elas representam uma guinada histórica? Não tenho dúvida de que os Estados Unidos tratam o 11/9 dessa forma, como um turning point, mas não vejo as coisas desse modo. A não ser pelo fato de que o ataque deu ao governo americano a ocasião perfeita para o país demonstrar sua supremacia militar ao mundo. E com sucesso bastante discutível, diga-se. Já o retrato de Bin Laden morto (que não foi divulgado) talvez fosse uma imagem menos icônica para nós, mas poderia se converter num ícone para o mundo islâmico. Da maneira deles, porque não é costume nesse mundo dar tanta importância a imagens, diferentemente do que fazemos no Ocidente, com nossas camisetas estampando o rosto de Che Guevara.

Mas além da chance de demonstrar poderio militar, os Estados Unidos deram uma guinada na sua política externa a partir de 2001, ajustando o foco naquilo que George W. Bush batizou como "war on terror". Outro encaminhamento seria possível?

Eu diria que a política externa americana, depois de 2001, foi parcialmente orientada para a guerra ao terror, e fundamentalmente orientada pela certeza de que o 11/9 trouxe para os EUA a primeira grande oportunidade, depois do colapso soviético, de estabelecer uma supremacia global, combinando poder político-econômico e poder militar. Criou-se a situação propícia para espalhar e reforçar bases militares americanas na Ásia central, ainda uma região muito ligada à Rússia. Sob esse aspecto, houve uma confluência de objetivos - combate-se o inimigo ampliando enormemente a presença militar americana. Mas, sob outro aspecto, esses objetivos conflitaram. A guerra no Iraque, que no fundo nada tinha a ver com a Al-Qaeda, consumiu atenção e uma enormidade de recursos dos EUA, e ainda permitiu à organização liderada por Bin Laden criar bases não só no Iraque, mas no Paquistão e extensões pelo Oriente Médio.

Os Estados Unidos lançaram-se nessa campanha sabendo o tamanho do inimigo?

O perigo do terrorismo islâmico ficou exagerado, a meu ver. Ele matou milhares de pessoas, é certo, mas o risco para a vida e a sobrevivência da humanidade que ele possa representar é muito menor do que o que se estima. Exemplo disso são as importantes mudanças que ocorreram neste ano no mundo árabe, mudanças que nada devem ao terrorismo islâmico. E não só: elas o deixaram à margem. Agora, o mais duradouro efeito da war on terror, aliás, uma expressão que os diplomatas americanos finalmente estão abandonando, terá sido permitir que os Estados Unidos revivessem a prática da tortura, bem como permitir que os cidadãos fossem alvo de vigilância oficial. Isso, claro, sem falar das medidas que fazem com que a vida das pessoas fique mais desconfortável, como ao viajar de avião.

Diante dos problemas econômicos que hoje afligem os Estados Unidos, ainda sem um horizonte de recuperação à vista, o senhor diria que seguimos em direção a um tempo de declínio da hegemonia americana?

Nós de fato caminhamos em direção à Era do Declínio Americano. As guerras dos últimos dez anos demonstram como vem falhando a tentativa americana de consolidar sua solitária hegemonia mundial. Isso porque o mundo hoje é politicamente pluralista, e não monopolista. Junto com toda a região que alavancou a industrialização na passagem do século 19 para o século 20, hoje a América assiste à mudança do centro de gravidade econômica do Atlântico Norte para o Leste e o Sul. Enquanto o Ocidente vive sua maior crise desde os anos 30, a economia global ainda assim continua a crescer, empurrada pela China e também pelos outros Brics. Ainda assim, não devemos subestimar os Estados Unidos. Qualquer que venha a ser a configuração do mundo no futuro, eles ainda se manterão como um grande país e não apenas porque são a terceira população do planeta. Ainda vão desfrutar, por um bom tempo, da notável acumulação científica que conseguiram fazer, além de todo o soft power global representado por sua indústria cultural, seus filmes, sua música, etc.

Não só por desdobramentos político-militares do 11/9, mas também pela emergência de novos atores no mundo globalizado, criam-se situações bem desafiadoras. Por exemplo, o que o Ocidente sabe do Islã? E dos países árabes que hoje se levantam contra seus regimes? Qual é o grau de entendimento da China? Enfim, o Ocidente enfrenta dificuldades decorrentes de uma certa superioridade cultural ou arrogância histórica?

Ao longo de toda uma era de dominação, o Ocidente não só assumiu que seus triunfos são maiores do que os de qualquer outra civilização, e que suas conquistas são superiores, como também que não haveria outro caminho a seguir. Portanto, ao Ocidente restaria unicamente ser imitado. Quando aconteciam falhas nesse processo de imitação, isso só reforçava nosso senso de superioridade cultural e arrogância histórica. Assim, países consolidados em termos territoriais e políticos, monopolizando autoridade e poder, olharam de cima para baixo para países que aparentemente estavam falhando na busca de uma organização nas mesmas linhas. Países com instituições democráticas liberais também olharam de cima para baixo para países que não as tinham. Políticos do Ocidente passaram a pensar democracia como uma espécie de contabilidade de cidadãos em termos de maiorias e minorias, negando inclusive a essência histórica da democracia. E os colonizadores europeus também se acharam no direito de olhar populações locais de cima para baixo, subjugando-as ou até erradicando-as, mesmo quando viam que aqueles modos de vida originais eram muito mais adequados ao meio ambiente das colônias do que os modos de vida trazidos de fora. Tudo isso fez com que o Ocidente realmente desenvolvesse essa dificuldade de entender e apreciar avanços que não fossem os próprios.

Essa superioridade do Ocidente pode mudar com a emergência de uma potência como a China?

Mas mesmo a China, que no passado remoto era tida como uma civilização superior, foi subestimada por longo tempo. Só depois da 2ª Guerra é que seus avanços em ciência e tecnologia começaram a ser reconhecidos. E só recentemente historiadores têm levantado as extraordinárias contribuições chinesas até o século 19. Veja bem, ainda não sabemos em que medida a cultura, a língua e mesmo as práticas espirituais da Pérsia, hoje Irã, enfim, em que medida aquele fraco e frequentemente conquistado império influenciou uma grande parte da Ásia, do Império Otomano até as fronteiras da China. Sabemos? Temos grande dificuldade em compreender a natureza das sociedades nômades, bem como sua interação com sociedades agrícolas assentadas, e hoje a falta dessa compreensão torna quase impossível traduzir o que se passa em vastas áreas da África e da região do Saara, por exemplo, no Sudão e na Somália. A política internacional fica completamente perdida quando confrontada por sociedades que rejeitam qualquer tipo de estado territorial ou poder superior ao do clã ou da tribo, como no Afeganistão e nas terras altas do sudoeste asiático. Hoje achamos que já sabemos muito sobre o Islã, sem nem sequer nos darmos conta de que o radicalismo xiita dos aiatolás iranianos e o sonho de restauração do califado por grupos sunitas não são expressões de um Islã tradicional, mas adaptações modernistas, processadas o longo século 20, de uma religião prismática e adaptável.

Com todos esses exemplos de ''mundos'' que se estranham, o senhor diria que a história corre o risco das distorções?

Apesar de todos esses exemplos, sou forçado a admitir que a arrogância histórica ocidental inevitavelmente se enfraquece, exceto em alguns países, entre eles os EUA, cujo senso de identidade coletiva ainda consiste na crença de sua própria superioridade. Nos últimos dez anos, a história tomou outro curso, muito afetada pelas imigrações internacionais que permitem a mulheres e homens de outras culturas virem para os "nossos" países. Dou um exemplo: hoje a informação municipal na região de Londres onde vivo está disponível não apenas em inglês, mas em albanês, chinês, somali e urdu. A questão preocupante é que, como reação a tudo isso, surge também uma xenofobia de caráter populista, que se propaga até nas camadas mais educadas da população. Mas, inegavelmente, numa cidade como Londres ou Nova York, onde a presença dos imigrantes de várias partes é forte, existe hoje um reconhecimento maior da diversidade do mundo do que se tinha no passado. Turistas que buscam destinos na Ásia, África ou até mesmo no Caribe costumam não entender a natureza das sociedades que cercam seus hotéis, mas jovens mulheres e homens que hoje viajam, a trabalho ou estudos, para esses lugares, já criam outra compreensão. Em resumo, apesar da expansão de xenofobia, há motivos para otimismo porque a compreensão abrangente do nosso tempo complexo requer mais do que conhecimento ou admiração por outras culturas. Requer conhecimento, estudo e, não menos importante, imaginação.

Imaginação?

Sim, porque essa compreensão abrangente é frequentemente dificultada pelo persistente hábito de políticos e generais passarem por cima do passado. O Afeganistão é um clamoroso exemplo do que estou dizendo. Temo que não seja o único.

Na sua opinião, estaríamos atravessando um momento regressivo da humanidade quando fundamentalismos religiosos impõem visões de mundo e modos de vida?

O que vem a ser um momento regressivo? Esta é a pergunta que faço. Não acredito que nossa civilização esteja encarando séculos de regressão como ocorreu na Europa Ocidental depois da queda do Império Romano. Por outro lado, devemos abandonar a antiga crença de que o progresso moral e político seja tão inevitável quanto o progresso científico, técnico e material. Essa crença tinha alguma base no século 19. Hoje o problema real que se coloca, o maior deles, é que o poder do progresso material e tecnocientífico, baseado em crescente e acelerado crescimento econômico, num sistema capitalista sem controle, gera uma crise global de meio ambiente que coloca a humanidade em risco. E, à falta de uma entidade internacional efetiva no plano da tomada de decisão, nem o conhecimento consolidado do que fazer, nem o desejo político de governos nacionais de fazer alguma coisa estão presentes. Esse vazio decisório e de ação pode, sim, levar o nosso século para um momento regressivo. E certamente isso tem a ver com aquele "sentido de desorientação" que discutimos no início da entrevista.

Apoiado na sua longa trajetória acadêmica, que conselhos o senhor daria aos jovens historiadores de hoje?

Hoje pesquisar e escrever a história são atividades fundamentais, e a missão mais importante dos historiadores é combater mitos ideológicos, boa parte deles de feitio nacionalista e religioso. Combater mitos para substituí-los justamente por história, com o apoio e o estímulo de muitos governos, inclusive. Se eu fosse jovem o suficiente, gostaria de participar de um excitante projeto interdisciplinar que recorresse à moderna arqueologia e às técnicas de DNA para compor uma história global do desenvolvimento humano, desde quando os primeiros Homo sapiens tenham aparecido na África oriental e como elas se espalharam pelo globo. Agora, se eu fosse um jovem historiador latino-americano, daí eu poderia ser tentado a investigar o impacto do meu continente sobre o resto do mundo. Isso, desde 1492, na era dos descobrimentos, passando pela contribuição material desse continente a tantos países, com metais preciosos, alimentos e remédios, até o efeito da América Latina sobre a cultura moderna e a compreensão do mundo, influenciando intelectuais como Montaigne, Humboldt, Darwin. E, evidentemente, eu pesquisaria a riqueza musical do continente, fosse eu um latino-americano. Isso é tudo o que eu quero dizer.

A RODA BÉLICA DA HISTÓRIA, POR HOBSBAWM

1ª Guerra, o banho de sangue

O tempo histórico era outro, avalia Hobsbawm. O mundo ficara quase um século sem um grande conflito e o conceito de "paz" fez-se sinômico de "antes de 1914", ano em que Francisco Ferdinando, da Áustria, foi morto. Detonava-se o conflito que iria sangrar a Europa.

2ª Guerra, o mistério

O mundo sabia o que era uma guerra maciça, mas não uma guerra global. Eis a amarga contribuição da 2ª Guerra, conflito sem limites. Hobsbawm indaga: por que Hitler, esgotado na Rússia, declarou guerra aos EUA, permitindo que se associassem à Grã-Bretanha?

Guerra Fria, o absurdo

Como explicar 40 anos de tensão pela crença de que o planeta poderia explodir a qualquer momento e, contra a destruição total, só haveria a chance da dissuasão mútua? Para Hobsbawm, a Guerra Fria dos tempos de Kruchev carregou a inconclusão da Era da Catástrofe.

Guerra do Golfo, o lucro

Ao findar da Guerra Fria, lembra o historiador, a hegemonia econômica americana já estava abalada. E sua superioridade militar teve que ser financiada por apoiadores de Washington. Na guerra contra o Iraque, em 1991, a potência presidida por Bush pai realizou lucros.

2011-06-29T07:44:00.000-07:00

Cristiano abraça égua Estrela minutos antes da morte do animal, atropelado em rodovia em SP

Sensibilizado com a história do faxineiro Cristiano Verola, 28, que perdeu sua égua de estimação em um acidente na terça-feira passada (21) em Serrana (a 313 km de São Paulo), o fazendeiro Juarez Schmitel, 54, decidiu oferecer um outro equino à família do rapaz. O animal, batizado de Estrela, tinha 13 anos e teve que ser sacrificado após sofrer várias fraturas nas patas depois que um carro bater contra a carroça que ela puxava.

No momento do acidente, a carroça estava sendo conduzida por Sebastião Verola, 58, pai de Cristiano. Algum tempo depois da batida, Cristiano chegou ao local, viu a égua Estrela agonizando e chorou junto ao corpo do animal. “Nós somos assinantes do UOL, e eu vi no site a foto do rapaz com a égua, chorando. Foi muito triste”, conta o fazendeiro.

Schmitel mora na zona sul de São Paulo e tem uma fazenda de eucalipto em Itapeva, no interior do Estado, na qual cria burros, carneiros, cavalos e cerca de 80 éguas mestiças das raças manga larga marchador e mineiro. “Eu dou um animal para ele, mando levar até lá, rapidinho. Só preciso saber se ele prefere uma égua ou um cavalo”, disse o fazendeiro à reportagem.

Os animais do fazendeiro, no entanto, terão de ser amansados pela família Verola. “São animais de sela, nenhum de carroça. Eles vão ter que amansar”, afirmou.

Doações

A Prefeitura de Serrana está coletando doações em dinheiro para comprar um animal para a família Verola. De acordo com a assessoria de imprensa da prefeitura, as doações estão sendo recebidas pelo Fundo Social de Solidariedade. O objetivo é comprar outro cavalo para o faxineiro, ao custo de R$ 1.500. Já manifestaram interesse em ajudar pessoas de Campinas, São Paulo, Belo Horizonte e moradores de Serrana.

Acompanhado por três dos cinco filhos, Sebastião Verola, 58, pai de Cristiano, que conduzia a carroça com a égua no momento do acidente. Ele perdeu a orelha direita e recebeu vários pontos na cabeça.

Os interessados em colaborar devem ligar para (16) 3987-1321 ou escrever para imprensa@serrana.sp.gov.br. Até a manhã desta terça-feira (28), a assessoria de imprensa da prefeitura já tinha contabilizado cerca de 90 e-mails, além de dezenas de telefonemas para o Fundo Social de Solidariedade do município.

A ideia é entregar as doações em dinheiro para a família para que os Verola decidam o que fazer: se compram um novo animal ou outra carroça, já que a que tinham ficou completamente destruída pelo acidente.

Família

O acidente deixou ferido Sebastião Verola, 58, pai de Cristiano, que perdeu a orelha direita e recebeu vários pontos na cabeça. A égua, embora pertencesse a Cristiano, era usada pelo pai. Sebastião transportava, com a ajuda de Estrela, restos de comida que recolhia na cidade para alimentar os porcos que cria no quintal de casa. Agora, diz, vai ser preciso usar a bicicleta para buscar a lavagem.

“O Cristiano deixava eu usar a égua só duas vezes por semana. Outra condição que ele impunha era não deixar ela se esforçar muito. Quando eu desrespeitava esse acordo, ele brigava comigo”, afirmou o pai no último domingo ao UOL Notícias, com a cabeça ainda enfaixada devido aos ferimentos do acidente.

Estrela era o xodó não só de Cristiano, mas de toda a família, principalmente das três irmãs mais novas, que choraram muito ao saber do sacrifício. “A Estrela era muito mansinha. A gente brincava muito com ela. Está fazendo uma falta muito grande”, disse Juliana, 12. Já Cristiano, segundo os irmãos, dava banhos constantemente em Estrela. A égua foi adquirida pelo faxineiro por R$ 1.400, de forma parcelada.

A família Verola ficou espantada com a repercussão da morte de Estrela e com o interesse das pessoas em doar outro animal. “Gente do Brasil todo, né?”, perguntou Sebastião. A família mora na beira da estrada vicinal que liga Serrana a Altinópolis, onde ocorreu o acidente. Sebastião, a segunda mulher, Jesonita, 37, e os cinco filhos vivem numa casa simples, em cuja entrada está escrito, numa tabuleta em forma de peixe, “Família Verola”.

Cristiano, assim como o pai e a madrasta, é faxineiro. Ele tem paixão por cavalos e frequenta a casa de um vizinho que comercializa animais. “Eu conheço o Cristiano desde quando ele era molequinho. Ele sempre foi louco por cavalos”, afirma o vizinho Sebastião Paulino Caetano, 66, que compra e vende equinos.

*Com reportagem de José Bonato, em Serrana (SP)

Sobre homens e bichos

2011-06-24T12:56:00.000-07:00

A notícia da morte da égua do trabalhador me comoveu. A imagem tão sensivelmente captada pela fotografia me desmoronou.
Relação entre homens, mulheres e animais são especiais.
Posso dizer que os gatos me deram uma nova tônica na vida.
Uma relação sem falas, onde o sentimento fica implícito no olhar e no gesto.
É possível aprender mais sobre o amor sem palavras.
A amizade entre nós e eles coexiste em quase silêncio absoluto.
No entanto, um sabe bem o que o outro procura e o que quer oferecer.
Nos nossos relacionamentos muitas vezes falamos muito, dizemos pouco e somos pouco compreendidos. Talvez aí esteja algo a ser trabalhado.
A crônica do afeto do filho do carroceiro e a égua lembrou-me de outro texto já postado por aqui, um dos mais belos que já li, publicado na Caros Amigos pelo Marcos Frenete. O título é Sobre Cavalos e Homens.

Ainda existe ternura

2011-06-22T15:03:00.001-07:00

22/06/2011 - 15h40

Homem chora morte de égua atropelada em beira de estrada no interior de São Paulo

José Bonato
Especial para o UOL Notícias
Em Ribeirão Preto

Comentários [240]

Cristiano Verola abraça égua Estrela minutos antes da morte do animal, atropelado em rodovia em SP

Um homem demonstrou grande tristeza no interior de São Paulo nesta terça-feira (21) ao se despedir de uma égua de 13 anos de idade que precisou ser sacrificada após um acidente ocorrido entre Serrana e Altinópolis, na região de Ribeirão Preto (313 km de São Paulo).

A égua, chamada Estrela, puxava uma carroça conduzida por Sebastião Verola, 58, e seu filho, Cristiano Verola, 28, quando foi atingida por trás por uma Eco Sport na manhã de ontem (21). O animal tombou no chão, com várias fraturas nas patas traseiras, e ali ficou até morrer.

A morte de Estrela foi o fim de uma amizade iniciada quando Cristiano tinha apenas 15 anos. "Estou muito triste, mas não tem outro jeito. É o animal de estimação lá de casa", afirmou ele, que, minutos antes de Estrela ser sacrificada, colocou a cabeça do animal sobre as pernas e a beijou.

A técnica de zoonoses Márcia Romancini Cavalheiro, 35, afirmou que não havia como manter a égua Estrela viva. “Ela ficou muito ferida. Devia estar sofrendo muito. Uma das patas estava praticamente pendurada à perna.”

A égua foi anestesiada e depois sacrificada com uma injeção de cloreto de potássio na veia. “Ela morreu sem sentir nenhuma dor.”

Márcia disse que agora o Centro de Controle de Zoonoses de Serrana vai tentar encontrar um outro animal para a família Verola. “Eles são muito humildes e precisam de outro cavalo para trabalhar e tocar a vida.”

Verola mora em Serrana e, há 20 dias, perdeu a mãe. O pai dele, Sebastião Verola, 58, está internado no Hospital das Clínicas de Ribeirão Preto em decorrência dos ferimentos no acidente. Segundo a assessoria do hospital, não corre risco de morte.

Como foi o acidente

Sebastião conduzia a carroça por volta das 6h30 na estrada Mário Titoto, no sentido Altinópolis-Serrana, quando foi atingido na traseira pelo Eco Sport.

Segundo o motorista do veículo, Flavio Westin, 43, de São Sebastião do Paraíso (MG), foi impossível evitar a batida porque estava escuro, e a carroça não tinha sinalização refletora. Carro e carroça ficaram destruídos com a colisão.

A Pá e o Pá

2011-05-16T15:11:00.001-07:00

Ventos

2011-05-16T05:17:00.001-07:00

Benditos sejam todos os ventos.
O que sai da boca da mãe assoprado para aplacar o choro da criança que acabou de tropeçar.
O que dessarruma e dá charme ao cabelo da mulher amada.
O que entrega de bandeija o cheiro de amores.
O que vem com a cadeira de balanço.
O que faz a pipa colorir o céu.
O que muda as dunas de lugar tornando a vida menos previsível.
O que nos surpreende.
O que vem do mar.
O que empurra a melodia da flauta.
Ventos são sempre benditos.
Leva-nos a poeira dos embates da vida.
Anuncia mudança.
Anuncia paixões e revoluções.
Sacode.
Ventos sempre necessários.
Benditos sejam todos eles.
Amém!

De volta

2010-04-21T08:24:00.000-07:00

Que susto, se vai um ano que nao escrevo nada.
Um ano de ferias a quem, nao sei por quais cargas d'agua, lia minhas palavras.
Hora de voltar.
Em um ano, muitas coisas novas.
E muitos sonhos renovados, reescritos.
Brasilia com 50, eu com 30.
Eu desperto, meu amor dormindo.
Os gatos Belinha e Ronaldo tambem dormem, por supuesto.
Fico por aqui, mas logo escrevo um conto, prometo.
Meus dedos, aos poucos vao se desenformigando.

O MSN e Gmail e as emoções

2009-03-13T08:28:00.000-07:00

Engraçado, algumas pessoas colocam na frente do seu nome o que estão sentindo quando se valem de mecanismos de comunição instantânea. Esses dias eu vi, de uma que havia sido abandona por um amor: "tudo bem, você se foi, mais outros virão".
Noutro dia, duas mulheres que disputavam um homem, mandavam recados uma para outra, era mais ou menos assim: "é isso que dá acreditar nas pessoas". E a outra: "desculpa, não tive intenção de ferir ninguém". É engraçado não, observem os recados que as pessoas deixam nos MSNs e Gmails da vida.
O que querem elas?
Chamar atenção, pedir consideração das outras, clamar afeto? Pode ser isso e um outro tanto de coisa, mas o questionamento que me faço é se alguém coloca esse estado de espírito na frente de um cartão de visitas, tipo, Adriano Michel, arquiteto e o recado: hoje espero que dê certo. Hahaha.
Pois outra pergunta então, alguém coloca na porta da casa os seguintes dizeres: Casa 43, que bom que chuveu, estava tão tristinho".
Estranha essa relação entre emoção e meios de comunicação de massa.
O que querem essas pessoas quando se mostram de maneira tão desnuda?
A internet fez com que emoções e sentimentos fossem desvelados de uma forma um tanto quanto arriscada.
Eu de mim, não uso muito essas coisas, mas esses dias sem querer vi na frente do meu nome no gmail a seguinte frase: Patrick Mariano "vouyer de frases alheias".

Mudança

2009-01-27T10:48:00.000-08:00

Mudança me cansa,
me assusta,
me desaba.
Mudança me tira o lugar do sofá,
me faz errar o banheiro,
e acabar o dinheiro.
Faz com que eu não queira dormir casa,
perco o endereço.

Me procuro

2008-12-19T10:34:00.001-08:00

Nos pingos entortados da chuva que se estatelaram no chão.
No vento frio que sorrateiramente adentra pela soleira da minha porta.
No filme chato e triste que vi pela manhã.
Num não que recebo do cartorário.
Num olhar de uma mãe sem o filho que está preso.
Eu me procuro numa tarde, numa manhã.
E me acho num casal pobre de músicos que tocam ante o vai e vem de pessoas que vez ou outra deixam umas moedinhas para eles.
Não exatamente neles em que me acho, nem no chapéu com parcas moedas que lhes deram.
Me encontrei no filhinho deles que sorria, ouvindo os pais cantarem.
Sorrir, quando a vida se parece irremediavelmente injusta.
É nesses clarões cotidianos que me percebo.

Religiosidade

2008-10-29T10:09:00.000-07:00

Quero uma religiosidade sem nome.
Sem templos, nem doutrina.
Quero o que está além de mãos, dos olhos meus e longe de nossa aquém inteligência.
Quero o impalpável, o sagrado e escondido, o inusitado, aquilo que não é óbvio, o retraído, o resguardado e imaculado.
Quero sentar no banco de todas as Igrejas, ouvir todos os cantos.
Me emocionar num lírico canto de coral, ou num bater de tambor.
Acender uma vela, um incenso.
Buscar Deus, ajoelhar diante de Nossa Senhora.
Sentir o afago dos dedos da minha Mãe.
O carinho de meu Pai.
Quero ser melhor do que a pouca coisa que sou.
Sentir o sorriso da criança, o sofrimento do mendigo, do menor do semáforo.
Não quero subir o vidro quando ele aparece pedindo atenção.
Não quero negar o centavo do estacionamento.
A migalha do pão.
A mão que conforta.
Busco um altar para esquecer minhas mágoas, não me iludir com a felicidade, nem me descuidar da solidariedade.
Quando estiver diante dele de joelhos cantarei música simples, de quem não decorou orações, de quem mal sabe falar diante de ti.
Tropeçarei em frases, em concordâncias e despertarei as discordâncias daqueles que pensam haver um modo único para chegar até você minha Mãe, Nossa Senhora da Paz, Nossa Senhora do Encanto.
Me entenda assim como sou, ouça meu desafinado canto, tenha piedade da minha mochila cheia de ignorância, de quem mal sabe nada da vida, de quem muito ainda precisa caminhar.
Sei que você não cala o canto de ninguém que venha até ti.
Isso eu sei.
Por isso, peço licença para cantar para ti minha Mãe.

No começo da noite...

2008-10-29T09:32:00.000-07:00

É no começo da noite, fim da tarde, em que há um momento de encanto.
Foi se um dia, rompe uma noite.
Sensação de recomeço, de morte e vida.
Chama esperança reacendida.
No fim da tarde, começo de uma noite, as estrelas se perfumam e a lua se maquia para logo mais darem o ar de sua graça ao infinito.
É nesse período que abrimos sobre nossos corpos o chuveiro, como num ritual de passagem. O que acumulamos durante o dia leva a água embora.
O pássaro deixa de cantar e faz silêncio em respeito à Lua, as estrelas e à oportunidade de recomeço que recebeu.
O homem liga a TV, como a cigarra que não para de cantar.
Homem e cigarra se parecem, fazem muito barulho.
A lua não gosta, estrela também não.
Mas, não deixam de aparecer mesmo assim.
Cigarra morre logo, homem não.
Ela de uma vez, ele aos poucos.
Se fizesse mais silêncio na hora da lua, se ficasse mais quieto quando das estrelas, morreria menos aos poucos, viveria mais aos muitos e cantaria ambos mais harmonicamente.
Quem sabe até, cantigas de ninar.

Ela

2008-10-22T05:13:00.000-07:00

deu uma cartinha de amor para quem pensava ser a dona do sonho seu.
Sonho dormido e acordado.
Sonho presente com trepadeiras floridas se enroscando no futuro.
Sim, ela quis com a cartinha mostrar o que tanto apertava o peito seu.
O que tanto lhe tirava o sono, sua razão de ordem das coisas.
Nossa vida é como um palácio de cartas delicamente sobrepostas, de repente aparece alguém e desmonta tudo. E você, ao invés de ficar triste ou preocupado, fica serelepe feito macaco, pois vê que é bem melhor construir um castelo a quatro mãos.
Novas idéias, novas perspectivas se mostram diante de nós, nova arquitetura.
Aparecem as cores, os detalhes, os enfeites e as lantejoulas. No céu se colocam estrelas, no chão se plantam margaridas e na cozinha se faz comida boa.
O que era um magro castelos de cartas vira um jardim enorme colorido.
Ela deu a cartinha, mas deu muito mais que isso, deu a si toda, todinha.
Ela leu?
Leu sim, mas viajou para outro País tentanto compreender a arquitetura de palácios, detalhes de jardins, poesia e o sol da janela do avião.
Conseguirá tudo isso?
Talvez.

Da janela

2008-10-21T13:06:00.000-07:00

Da minha casa barroca, vejo pedras juntadas por mãos de escravos. Dentro delas, dentro da humidade dos seus vãos brota florezinhas pequenas, verdinhas.
São tão pequenas que as pessoas pisam nelas sem se importar.
Devem ter brotado do suor daquelas mãos negras, sofridas e castigadas pelo senhor branco de ontem.
Daqui da minha janela eu vejo o tempo corrido como nuvens brancas sopradas pelo vento. Uma hora são de uma forma, noutra de outra. Uma hora o sol se esconde por detrás delas, noutras as rompe com força, jogando sobre minha pele o raio quente.
Olho para a Igreja, para o sino que parado estava aguardando a hora da missa. Pensei nas crianças ali batizadas, nas mulheres ali casadas, nos sermões ali proferidos...
Vi também as crianças, fazendo barcos na enxurrada que vinha duma área lavada por uma doméstica.
Soltas, descompromissadas, leves e num sem tempo total, sorrindo, chorando...
Da janela vejo, também, os casais de namorados na praça, comprando maça do amor, andando de mãos dadas.
Tudo isso da janela da minha casa barroca.

Para Lucília

2008-10-16T12:42:00.001-07:00

Abri meu peito em 3 partes.
Uma se foi com o vento da janela do seu carro.
Outra guardei para os momentos de saudade.
A terceira ficou em suas mãos.
Quando te vejo junto os três.
A que se foi com o vento, a da saudade e a que contigo ficou.
Abri meu peito e ele ficou sem eira nem beira.
Sem sul nem norte.
O dividi em 6 partes.
2 ficaram na rede que dormimos naquela tarde de domingo.
Outras 3 na sacola junto com o pão, que esqueci no banco do ônibus.
E uma última foi na receita de um jantar de sábado.
Quando te vejo junto os seis.
Assim, vou indo. Me perdendo e me achando. Me espalhando e unindo peças soltas pela casa como num quebra-cabeça de criança pequena.
Me soltando todo para ser juntado pelo afago dos dedos seus, pelo detalhe artesanal do seu tricô e pelo molhado do seu olhar.

Sol e nuvem

2008-10-13T10:35:00.000-07:00

O sol que agora cisma em se avermelhar e por detrás do morro cochilar é aquele que, ontem, brigou com as nuvens quando elas se escureceram e resolveram chorar.
Cá embaixo foi água que só, lá em cima só pranto.
Não entendeu o sol os motivos que levaram as nuvens às lágrimas.
Não entederam as nuvens o que levou a sol a não ampará-las.
Agora aqui, o que vemos é o sol indo vermelhão e o admiramos.
Como ontem louvamos as águas que caíram de lá.
Assim, soubéssemos ser de lágrimas a chuva e o vermelho arrependimento, prestaríamos mais atenção nos dois?
Não sei, coisa estranha isso, pois são poucos os que se comovem com o barulho da chuva e com a retirada do sol.
Esses muitos, tenho certeza que não acreditam ser tanto um quanto outro, frutos de um mal entendido de amor.
Já esses poucos o fazem mesmo sem saber disso, porque tem um pouco mais de sensibilidade que o Sol e um tanto de carência de nuvens.

De lá

2008-10-07T06:23:00.000-07:00

pouco, quase nada se sabe.
Quem sabe se cala, quem cala não sente o quanto se sofre por lá.
Crianças, ah as crianças em escolas de reboco, sem losa e sem cadeira para sentar.
É, é assim por lá.
Pássaros? Tem sim por aqueles lados. Pássaros grandes e negros. Atraídos pelo esgoto a céu aberto e pelo ar de abandono e rastro de morte daquelas bandas.
Urubús, revoadas de urubús fazem da paisagem algo mais insólito ainda.
Povo pobre, abandonado.
Povo bravo, que mesmo com todo esquecimento ainda sorri e busca a vida.
Com graça sorrindo, porque de choro basta. Cantando, porque de silêncio deu.

A Paloma

2008-09-25T08:03:00.000-07:00

Vem, como vento da primavera, chegando.
Sinto já seus olhos benevolentes desvelando meus mistérios, protegendo minha fraquezas, cutucando meu sorriso e apertando pregos meio que soltos das minhas pontes de madeira.
Menina doce.
Cabelo lindo, cachos sobre cachos, negros e desarrumados harmonicamente.
Sua fala solta adormece os ouvidos meus.
Gosto de ouvir você falar.
Do seu canto.
Palomita é canção que desperta, que desamarra os nós, quebra os cadeados, correntes... torrentes de amor fraterno.
A Pá é minha irmã, meu amor, meu tesouro.

O caminho

2008-09-24T12:33:00.001-07:00

Que percorri hoje na primavera,
por mim já percorrido em inverno,
mudou pouco.
Restos de cigarras,
os mesmos caminhantes, os velhinhos da asa sul: meus inspiradores.
As flores das entrequadras: meu alento.
Os pássaros meu mp3.
As pedras ainda estão lá,
desgarradas.
Os jardineiros cumprindo seu nobre papel de amar as plantas como ninguém ama mais.
De águar a terra como ninguém o faz mais.
De adubar como ninguém...
Os cachorros das madames continuam sendo levados pelas humildes empregadas.
Tudo continua como há 2 anos.
Só eu que não.

2008-09-08T07:31:00.000-07:00

CAMINHOS DA FOME
A miséria que cega
Publicado em 05.09.2008
Jornal do Comércio/PE

Casos registrados no Sertão pernambucano desafiam as estatísticas oficiais de desenvolvimento social e revelam a tragédia de crianças que perderam a visão por falta de comida

Ana Vitória sobreviver é um milagre. Sua existência, um incômodo. Aos olhos e à condição mínima do que se costuma chamar dignidade. O corpo mirrado pela ausência de tudo. Difícil adivinhar a cor de sua pele. Não é preta nem branca. É pele de cobra, coberta de feridas, inchando nuns lugares, murchando noutros. Ana Vitória escapou das garras da morte, mas foi marcada pelo círculo de ferro da fome. A falta de comida fez seus dois olhos secar. Secaram até cair, esfarelando-se em pedaços, desmanchando-se no espetáculo do absurdo. Ana Vitória ficou cega, desnutrida de alimento e esperança. Seu rosto é um grito desesperado de socorro. O retrato extremo de um Brasil que passa fome.

A menina de 1 ano e 2 meses foi definhando aos poucos, um dia de cada vez. Vivia de garapa, água com farinha, raramente bebia leite. Não demorou para a tragédia aninhar-se no barraco de taipa, cercado de esgoto e lixo, na periferia de Floresta, Sertão do Estado, onde Ana Vitória vive com a mãe e os quatro irmãos. Há quase dois meses, quando foi internada no Instituto Materno Infantil de Pernambuco (Imip), tinha virado pele e osso. A fome havia modelado seu corpo. Era um livro de desnutrição completo. Nem dava para dizer os nutrientes que faltavam. Faltava tudo.

A ciência ensina o que aconteceu com Ana Vitória: chama-se hipovitaminose. Uma doença da fome. Ela ficou cega de tanto o corpo procurar e não achar o mínimo de vitamina A para alimentar os braços, mover as pernas, irrigar os olhos. A menina conheceu a fome ainda na barriga da mãe. Josivânia dos Santos, 23 anos, mulher negra e analfabeta, chegou a prostituir-se para dar o que comer à filha. Pedia de porta em porta, ganhava aqui e ali um pacote de feijão, um quilo de arroz, caridade de vizinhos quase tão miseráveis quanto ela. Quando não conseguia, não comia. Nem ela, nem os filhos.

Na semana passada, as duas voltaram para casa. Mas não existia mais casa lá. O barraco de taipa, onde a família morava de favor, tinha virado um monte de escombros. Foi derrubado para dar lugar a uma residência de tijolo, que Josivânia também não terá dinheiro para alugar. “Ainda não sei o que fazer. Por enquanto, vou me virando pela casa de uma irmã, de um vizinho. Até Deus ajudar”, diz, num desamparo só.

No futuro, Ana Vitória vai ganhar olhos de vidro. Rafael, 1 ano e 6 meses, habitante do mesmo planeta fome, parece já ter o seu. Ele ficou cego do olho direito. O garoto mora em Ipubi, também no Sertão pernambucano, terra generosa em fabricar meninos desnutridos. Quando era só pele, ossos e feridas, Rafael começou a criar uma nata nos olhos. A mãe não sabia mas era a remela da fome. Maria Ivonete Freire, 26, tem dificuldade de entender o que aconteceu com o filho. “Ele pegou isso no hospital. Saiu de casa apenas com diarréia. Mas não foi por nada não. Foi só porque estava muito desnutrido”, diz, num misto de ignorância e desleixo.

O JC encontrou o menino, no meio da tarde, ainda sem almoçar. Chorava de fome e estava com o corpo quente, febre que a mãe nem sequer havia notado. Maria Ivonete se apressa para fazer um mingau de arroz, a única comida da casa. Questionada sobre o que Rafael e os outros três filhos iam comer mais tarde, a mãe responde que, à noite, “a gente janta qualquer coisa e vai dormir”. “E o que é qualquer coisa?”, quis saber a reportagem. Desta vez, só o silêncio como resposta.

Ana Vitória e Rafael desafiam o Brasil das estatísticas oficiais. Nos últimos dez anos, o País viu a quantidade de suas crianças desnutridas cair pela metade. Uma notícia boa, mas perigosa. Porque as estatísticas médias costumam camuflar a verdade. Fazem tragédias particulares se perderem na frieza dos números. Escondem histórias como a de Ana Vitória e Rafael. Como se fosse possível esquecer a expressão de horror impressa nos rostos dos meninos cegos pela fome.

A chuva

2008-09-05T10:34:00.000-07:00

Que caiu demasiadamente forte no dia que Mel recebera a carta, fez com que a grama se lambuzasse de alegria. Após 5 meses de seca total, todas elas ficaram extasiadas, receberam a água como quem recebe um amor que estava longe, muito longe.
No tempo em que a seca castigou as plantinhas, a primeira coisa que perderam foi a cor verde e com essa, quase se foi também a esperança.
Muitas já haviam falecido, cansadas por esperar as gotas de água lançadas lá de longe. Umas outras, no entanto, preferiam acreditar no que lhe contavam os pássaros vindos de lugares outros, onde, segundo eles, a chuva já havia passado e se encaminhava para cá.
Quando ela caiu foi um alvoroço geral, todas corriam por entre jardins, praças abandonadas pelo poder público e campos de futebol.
A improvável chuva acordava os amantes em seus leitos de amor, eles descansando como anjos depois de um noite de muita entrega e prazer, acordaram meio que atônitos com o barulho das gotas sobre os telhados.
O evento sacudiu todos, fez com que Mel chorasse copiosamente no ônibus e conhecesse Luís, fez com que Sil ouvisse a flauta mágica de Josué e com ele esquecer um pouco que sua vida estava resumida a alguns poucos dias.
Na noite do dia seguinte todos eles iriam se encontrar. A chuva e os quatro, numa cena tão inimaginável tempos atrás quanto o próprio término das secas.

Sinceridade (autor desconhecido)

2008-09-04T12:18:00.000-07:00

Sinceridade ainda existe,
ela não é qualidade abstrata.
Acredito nas pessoas sinceras,
por mais que doa,
arrebente,
machuque
ou magoe.

A sinceridade constrói:
amizades, amores, paixões...
Mas quando é enrustida,
provoca desilusões,
dessas que derrubam qualquer um
até o chão da mediocridade,
que vai além do solo material.

Sou dessas que caem,
todavia, sei levantar depressa.
Mesmo fraca, reconsidero a situação
e parto para ir em busca da solução:
Gente.
Eu sou carente de gente.
Nem todo ser humano é gente,
mas toda gente é ser humano.

Quando a racionalidade domina,
a névoa encobre a emoção de cada um,
e eu não vou encobrir a minha.
Procuro o equilíbrio,
dois e dois são quatro,
mas quatro são diferentes

É importante negar,
razão mal empregada só gera distúrbio.
O poder é emocional,
mas só chega ao poder
quem voa incessantemente da razão.
Por isso, a razão pura não me satisfaz.

Eu quero um pouco de tudo.
Eu não quero poder, quero respeito.
Eu não sou boba da corte intencionalmente,
apenas liberei aquilo que todos escondem,
liberei a minha personalidade.
Mostrei às pessoas algo que somente,
há tempos, eu mesma via no espelho

Eu sou por todos, às vezes, mais que por mim.
Sou pela diferença consciente
e pela igualdade de direitos e deveres.
Sou pela revolução dos costumes
e pela preservação da vida.
Não na mediocridade que se encontra,
mas na maravilha que ela é.

Improvável

2008-09-03T05:37:00.000-07:00

É tão improvável hoje em dia encontrar alguém assoviando pela rua, alguém a cantar uma melodia, todo mundo anda rápido demais para isso. É sair rumo ao banco, ao trabalho, entrar no ônibus, descer, pegar o ônibus de volta. Não se assovia mais, não temos tempo mais para isso.
E sabe que, quando se é criança, aprender tal arte é um desafio de dias e dias, muito ar se gasta para aprender soltar o primeiro, tem gente ainda que consegue com os dois dedos, eu mesmo só com os lábios.
Pois então, é muito improvável encontrar alguém assoviando ou cantando pela rua, mas foi o que Mel encontrou ao sair de casa depois de reencontrar os pais.
O encontro foi muito formal, ela foi desarmada, deixou na porta da entrada o alforje com dívidas históricas de anos de intolerância e incompreensão da sua família, mas havia esquecido de combinar com seu pai e sua mãe que, antes mesmo de abraçar a filha com câncer em estado terminal, soltaram cobranças de variadas matizes, desde o cabelo maltratado à calça jeans surrada, passando por questionamentos sobre no que andava trabalhando ultimamente.
Não comprou briga, não tinha forças para tanto, nem isso era coisa que valia à pena diante do enorme desafio pelo qual passava, despediu-se dos dois sem contar nada sobre a doença e sem dar conta do prato de janta em porcelana polonesa com o brasão da família Santis (coisa que ela achava breguíssimo).
Depois de despedir do jardineiro, pelas ruas aroborizadas saiu aliviada daquele encontro, agora poderia se dedicar às pessoas queridas, as que realmente interessavam para ela.
Pelo caminho, ficou anestesiada quando ouviu Bob Dylan na gaita, depois não conseguiu seguir no passo ao sentir no fundo da alma o toque de uma flauta magistralmente tocada.
Era Josué, um flautista inusitado que vivia, como ela, nas ruas, arrecadando moedas aqui e acolá, sem contudo perder a dignidade do grande artista que era.
Quem o via, não poderia imaginar que já havia tocado na orquestra Russa e em vários outros países do leste europeu.
Quem sorvia seus acordes, com sensibilidade saberia que ele tocava para alguém que ali não estava mais, mas que se fazia presente nos dedos e no sopro que ele, com delicadeza, soltava rua abaixo, rua acima.
Josué perdeu o irmão mais novo num acidente de carro, onde ele, irresponsavelmente dirigia, depois de muito beber após uma frustração amorosa.
Se a dor da perda do irmão ainda pendia sobre a moldura da sua vida, muito mais ele cantava e muito mais ele andava perdido, sem rumo pelas ruas da cidade, encantando uns e outros de mais humanindade e recebendo o desprezo daqueles que andam pelas ruas, sem se atentar para as flores de um Flamboyant, nem para o trabalho de artistas renegados pela grande mídia.
Assim, Sil ouviu uma, duas, seis, onze músicas, depois se sentou ao lado do flautista mágico e ficaram horas tricotando sobre a vida, sobre perdas e sobre música.
Naquele instante, esqueceu do diangóstico do seu médico, do encontro de gelo com os pais e sentiu no sopro da flauta, a brisa da vida a lhe tocar a face, recordando que ainda estava aqui, deixando o lá para bem longe, mesmo que o médico estar ele perto, contando seu fim em dias.
É assim, algumas pessoas medem o tempo com horas, outras com dia, outras com meses e outras com anos, mas em determinadas situações da vida isso de nada vale.
Pergunte a quem encontra o amor da vida se três meses, são três meses quando se ama?
Sil viu pelo som de um flautista que o tempo era dela e de ninguém mais.
Ela é quem o faria passar voando, ou com angústia de ampulheta entediante.
Josué a levou para casa, onde fizeram amor a noite toda até ficarem frouxos.

Luís

2008-09-02T07:35:00.000-07:00

Vivia mais como personagem de um livro de literatura do que como assalariado cobrador de ônibus.
Em cada livro que lia, saia de dentro do ônibus, da catraca, do mónoxido de carbono que tanto sorvia, em manhãs, tardes e noites de idas e vindas ao mesmo ponto.
Para ele, maior prazer não havia que poder abrir seu livro e sumir, evaporar daquela lata velha barulhenta e sobrestar, mesmo que por preciosos momentos rápidos, a mesmice de um trabalho sem sentido e repetitivo.
No seu banquinho devorava Faulkner, Balzac, Machado, Garcia Marquez e Shekeaspere...
De todos sabia um pouco, de todos viveu um pouco.
Não deixava seu banquinho por nada nesse mundo, só mesmo deixou por aquelas lágrimas derramadas ali, perto dos seus pés.
Luís, parou no ponto com Mel e se dipôs a pagar uma água ou um café para ela, que topou na hora.
Conversaram horas seguidas, sobre tudo e é claro, sobre a doença de Sil.
Mel, sentiu que como ela naquele momento, Luís era um homem carente de afeto, incompreendido num mundo em que sentimentais são atropelados pelas circunstâncias da vida egoísta e competitiva dos dias atuais.
A carência de ambos, mesmo que a de uma sendo momentânea e, a de outro, costumeira e cotidiana, os uniu como pão de queijo e café.
Não trocaram telefones porque Luís não tinha, restando a ele anotar o de Mel.
Despediram-se no café, com o sentimento de que algo de relevante havia acontecido, para além de livros de literatura e telefonemas despropositados de uma central de atendimento.

Ao desligar

2008-09-02T05:05:00.000-07:00

O telefone, mais confortada por falar com a amiga de muitas estórias, olhava o céu azul e ele a jogava em pensamentos tantos, como o que seria da sua vida ao sentir o flerte da morte?
O que seria dos seus dias quando placas acenavam para o o fim deles?
Sempre foi pouco ligada em religiões, embora tenha estudado em colégio de freiras parte grande da sua infância.
Sil caminhava agora para um encontro que exigiria bem mais dela do que o que acabara de buscar com Mel: seus pais.
Conservadores, nunca se atentaram para os filhos, a não ser para o mais velho, empresário, ganhando muito dinheiro, um exemplo para a família, fotos do tal faziam às vezes de quadros na sala, roubavam o lugar de obras de grandes artistas, tanto era a devoção que tinham pelo seu irmão mais velho.
Dele, pouca lembrança guardava a não ser do fatídico dia em que ele encontrou a canabis e fez o maior escândalo, partindo para a briga, e valendo-se um de uma força desmedida, flertando com a violência mais vil.
Sil, já sofrera muito por esse irmão, pelos pais, agora não tinha mais o que ficar aflita, o que sofrer, tinha a doença e isso era tudo.
Daquela casa nos jardins, só tinha boas lembranças da casa da árvore que ela e os filhos da empregada Maria do Carmo fizeram.
Foi ali, naquela árvore que ela viveu os melhores momentos da sua infância.
Lá dentro não, o luxo da mansão dos Santis a oprimia e fazia dos quartos, das salas, dos jardins de inverno, grades de uma penitenciária.
Tocou a campanhia, ninguém havia lá a não ser o seu João, funcionário de décadas, jardineiro. Seu João sempre foi afeiçoado aquela menina de gênio forte, pirracenta e cheia de frases surpreendentes, como no dia em que ele plantava um pé de ipê na terra molhada.
- Tio João, se meu pai plantasse a sementinha dele na terra eu seria um ipê? E se ele plantasse a sementinha dele na água, eu seria uma sereia?
Quando a viu se emocionou, abraçou a forte e disse aquela clássica frase bíblica do filho pródigo.
Ela estava feliz por reencontrá-lo e ainda mais pela casa estar nas mãos dos trabalhadores, ao menos temporariamente, sempre preferiu aquele mundarel de concreto desta forma.
Contou ao seu João que estava doente, por isso veio visitar a família.
Ele se compadeceu da história e soltou aquela velha sabedoria que é peculiar as pessoas que, embora não tenham frequentado escola, possuiam um grau a mais de humanidade que o senso comum das pessoas:
- Deus é um cara estranho, ao invés de levar um velho como eu, que já viveu tudo nesta vida, escolhe uma flor como você, a senhora me adesculpe, mas tem coisa que não entendo não e me deixa encafifado, para não dizer embrabado.
Ela, ao contrário, já passava a entender e assimilar.

Notícias

2008-09-01T06:11:00.000-07:00

No telefone ficou um hora, não se importando com os clientes que ligavam feitos loucos. Sentiu aquele momento como quem saboreia chocolate depois de uma noite de amor.
Notícias de um mundo que ela conhecia, mas qua andava distante.
Ouviu Sil contar das suas viagens e das situações inusitadas pelas quais passava, mal percebeu que já hora de trocar o turno.
Na volta para casa, quando pagou a passagem do ônibus processava meio perdidamente as informações que recebera de Sil. Sua amiga estava com câncer nos ossos e por isso a carta, por isso a viagem para tratamento e, por isso, a ligação.
De repente, começou a chorar desdemedidamente.
O cobrador de nome Luís, tentava a consolar, deu um lenço e perguntou se poderia fazer alguma coisa. Ante a situação, desceu da sua cadeira, abandonou o posto e pôs se ao lado de Mel, deixando na mesinha de trabalho o exemplar de Shakeaspere, já surrado e cheio de rabiscos à lápis.
Mel, só tendo Luís para se agarrar naquele momento, o abraçou e desabou em lágrimas, grudou nos seus braços como um animal fugindo da enchente se agarra ao pedaço de toco que teima e não ser coberto pelas águas.
Neste instante, a catraca rodou livre, ninguém mais pagou para entrar naquele ônibus, numa tarde em que o cobrador sumiu do posto, levado pelas lágrimas da ilustre desconhecida que acabara de encontrar inusitadamente.

A chuva parou

2008-08-29T07:43:00.000-07:00

Mais ou menos quando ela terminou de ler a carta, precisava escovar os dentes e tomar o seu banho.
Não fez nenhum, nem outro.
Resolveu se olhar no espelho, como se isso ajudasse a encaixar as idéias.
Se sentiu feia, e passou a se perguntar porque havia pintado seus cachos de acaju. Olhou o porta retratos da estante comprada numa feira de móveis usados com o seu primeiro salário.
Dentro da moldura moderninha, viu Sil sorrindo e abraçada com ela. Ao fundo a cidade de Praga, perto da parte de cima da moldura, se via uma fina névoa de inverno.
Lembrou de como era feliz andando sem um tostão pela Europa, sentiu o cheiro da poeira que a chuva que passou deixou de lembrança.
Agora, tendo que colocar um uniforme da central de atendimento telefônico a qual devotava as suas horas, para no fim do mês receber uns trocados, sentiu vontade de sair por aí, como a corredeira finda da água na rua.
Achou o uniforme horrível, se sentiu aprisionada e com vontade de escrever a carta de resposta.
Mas, o relógio a impediu, era hora de ir.
Deixou a carta, na mesa da sala e esqueceu a conta de telefone.
No seu primeiro atendimento, nada de mais, um senhor mal educado reclamando dos serviços e ela toda educada e gentil, com vontade de mandar o cara para uma cidade chamada merda, se conteve.
Noutra ligação, uma dondoca que não tinha nada mais o que fazer na vida, além de arrumar briga com pessoas as quais se sabia de antemão, ser de rendimento bem menor que a de sua gorda aposentadoria.
Lá pela quinquagésima terceira ligação da noite, já puta da vida por ter que dar as saudações de praxe, recebeu um carinhoso afago na alma, era Sil, que ligava à cobrar de um orelhão público, sabe se lá fincado em que bairro, de qual cidade.

2008-08-29T05:35:00.000-07:00

"Querida Mel, você bem sabe como não sou ligada nessas ondas de internet, não sei nem ligar um computador, nem quero. Por isso, resolvi escrever essa carta para você, acho que a letra, o papel, transmitem muito mais o que sinto nesse momento que teclas causadores de uma sinfonia pobre e ritmada burocraticamente.
Sei que você deve estar meio atônita com essa minha iniciativa, mas meu peito doía, minha garganta queria gritar, mas tive que abafar meu grito, assim abafava meus desejos.
Isso me fazia implodir dia a dia, como nós fazíamos com aquelas latas de lixo onde descarregávamos nosso cuturno de couro, roubado de uma loja de cds de punk rock da galeria, naquela dia em que muito loucas de ácido, pinga e tudo mais o que tínhamos direito, fizemos aquilo com aqueles sacanas.
Aqui onde estou, tenho como companhia os ratos das ruas e o que a sociedade despeja todos os dias nos contêiners de detritos. E como nossa sociedade consome, fico assustada, não ouso chamar de porcos em respeito à esses animailzinhos, mas isso me revolta!
Sei que você largou o baseado por aquele cigarro de uma marca estranha. Soube também, que hoje você trabalha e paga o aluguel do seu ap, bom para você, de longe fico te imaginando levando essa vida , juro que não consigo. Mas, eu respeito.
Eu queria dizer que foi muito difícil para mim ir até um correio, imaginem a cara de espanto dos funcionários ao me ver com meu corte novo de cabelo que fiz à faca, tá azulzinho, você precisava ver.
Olha, tô só enrrolando não é mesmo, vamos lá.
Eu queria estar contigo, mesmo que nessa sua nova vida, formaríamos um casal inusitado não? Você toda caretinha, indo ao trabalho todo santo dia e eu com minha revolta chocando os outros.
Não me esqueço jamais, das noites de amor que tivemos, do carinho que você me devotava, dos nossos beijos em público que chocavam os intolerantes e enciumava os loucos.
Eu ando cansada de dormir por aí, sem saber ao certo onde, um dia aqui, outro acolá, ando mesmo me questionando de onde vem essa minha revolta com o mundo, com as pessoas, com a sociedade.
Lembro do meu tempo de careta, dos colégio altamente conservadores que frenquentei, das internações em clínicas, da minha família. Mesmo com todos os defeitos que ela poderia ter, e quem nos os tem, não é mesmo?
Calma meu, sua velha Sil não perdeu o rock na veia não, tô só soltando um pouco os pensamentos que de vez em quando vêm me visitar sem tocar a campainha. Rs...
Imagino que você deve estar rindo desse meu lado sentimental, não é mesmo?
Pois é, dentro de mim ainda mora um pouco disso.
Egoisticamente, espero que você não tenha encontrado outra mulher na sua vida. Caralho, logo eu falando isso porra, tô meio besta mesmo ultimamente.
Olha só Mel, tô indo para sua cidade final do mês e quero ver você e sua nova vida.
Mando um pá, quando chegar, ok?
Da sua ora louca, ora romântica, Sil. (A rainha dos bicudos na lata de lixo do viaduto do café).
Beijos”

A carta

2008-08-29T05:28:00.000-07:00

No dia em que a chuva, surpreendendo a todos caia lá fora pela manhã, ela, jogando seus olhos pela persiana entreaberta, não poderia se dar conta de que logo mais receberia uma carta que a faria se despedaçar toda, como se seu corpo se dividise em tantas gotas de chuva quanto as que desciam sobre a cidade naquele amanhecer.
A chuva caia sobre o telhado da padaria, da loja de conveniência encravada no posto da esquina e por cima do boteco onde diariamente ela costuma comprar seus maços de hilton.
Antes mesmo de ir ao banheiro, como todos os dias pontualmente fazia com precisão de relógio de corrida, olhou de soslaio sobre a porta de entrada do seu apartamento e se deparou com o envelope branco, ainda tocado por pedacinhos da chuva que ela ouvia desabar lá fora.
Não se conteve e meio sonolenta, ainda sem saber se aquele acontecimento climático lá fora a faria ganhar uns minutinhos de atraso em seu trabalho, que se diga de passagem a entediava, caminhou para junto dos papéis no chão.
Junto com ela, uma conta de telefone que abriu primeiro. Ainda tocada pelo alto valor da conta nesse mês, pôs se a abrir aquele maço de papel.
Sentiu seu coração abafar o som da água que caia sobre a rua já em forma de enxurrada. Angustiada, pôs se a ler primeiramente sem ordem alguma. Depois, quando mais calma, resolveu começar pelo primeiro parágrafo.

A carta

2008-08-29T05:13:00.000-07:00

É no silêncio

2008-08-27T14:34:00.001-07:00

Dos meus devaneios que te encontro sorrindo, com seus longos braços que me afagam, me tocam e me dão coragem para enfrentar esse mundo.
Enfrentar as fraquezas da alma, que nos chegam de repente, desafiando a lógica mais reta e induvidosa.
É nos seus cabelos e no cheiro deles que eu me sinto forte,
sem medos, sem dúvidas nem hesitações.
Na sua boca encontro a água corrente da nascente, pura, límpida e refrescante, depois de uma longa caminhada sem garrafinhas da lindóia.
Num rio cheio de levosias, vou navegando sem medo, mesmo que não tenha lua, não tenha estrelas, porque vejo no reflexo dos olhos dos bichos, quando miro sobre eles meu farolete, o brilho dos olhos seus.
E é no reflexo dos seus olhos que sigo adiante, vou ao longe, desafio encruzilhadas e não temo nem a morte dos meus modestos sonhos.
É junto contigo que me faço inteiro.
Apesar de às vezes, quando ao seu lado, não precisar nem de 1/3 de mim.

Na noite

2008-08-21T13:07:00.000-07:00

Na noite de quase lua os meus versos se soltam.
Escrevo romances, dito rimas pobres e de classe média.
Enfeito seu pescoço com alegorias e
pedrinhas coloridas.
No meu pé, a vontade de sair por aí em busca do coração que deixei no seu armário.
A poeira que desperto do chão ao percorrer calçadas cobertas por folhas de ipês, vai em busca do céu e se perde no caminho.
Se sou poeira em busca do meu coração, quero chuva.
Se chuva me faço, me quero semente.
Se semente me viro, deito em seu roçado e lá adormeço até brotar.

2008-08-20T10:13:00.000-07:00

Cavalos e Homens
	Marco Frenette
(Texto extraído da revista Caros Amigos - setembro de 1999)
"Essa short cut cabocla esta há tempos cristalizada na memória coletiva de minha família, e me foi contada pela minha avó materna. Corria o ano de 1929 quando ela se casou, no interior de São Paulo, com o homem que viria a ser meu avô. Casou-se contra a vontade dos pais, que queriam para a filha alguém com posses compatíveis as da família, e não um homem calado, pobre e solitário, que vivia num casebre ladeado por uns míseros metros quadrados de terra. Minha avó, porém, que era quase uma criança a época, fez valer a força de sua personalidade, e foi, sem levar absolutamente nada da família, viver na pobreza com o homem que amava. No primeiro ano de casamento levaram uma vida quase miserável. Dormiam apertados em uma cama de solteiro, cozinhavam nas únicas duas panelas que tinham, e trabalhavam arduamente no campo, esperando a recompensa futura da boa colheita. Os frutos da terra cultivada vieram no inicio do ano seguinte, quando conseguiram dinheiro suficiente para comprar mais um pedaço de terra e uma charrete para passeios dominicais, a qual veio acompanhada de um magnífico cavalo. O animal, bonito e robusto, com pelos brilhantes e escuros a cobrir-lhe os músculos bem definidos, tornou-se logo um elemento fundamental de suas vidas. Era a união da estética a funcionalidade. Ele servia tanto para as lidas de tração quanto para as de carga: de segunda a sábado trabalhava no campo; no domingo, levava meus avós para passear, ocasião em que a charrete lhe parecia uma pluma em comparação com o peso descomunal dos ferros do arado. Numa manhã, quando um sol particularmente árido iluminava aquela terra iulta, o jovem casal, sem imaginar que aquele dia seria especial, saiu para trabalhar no campo. Minha avó, a frente do animal, controlava a direção; enquanto meu avô ia atrás, equilibrando o arado e observando os sulcos que nasciam sob seus pés. Assim trabalharam até o meio-dia, árdua e harmoniosamente. Foi quando o cavalo, extenuado e com fome, começou a parar, de quando em quando, para comer capim, virando a cabeça para alcançar os tufos mais suculentos. Quando acontecia isso, minha avó esperava, sem nenhuma pressa, o animal comer, para só depois reiniciar a aragem. Isso irritou meu avô, que protestou contra as interrupções. Minha avó respondeu que não tinha coragem de impedir o animal de saciar a fome. Se o marido quisesse fazer isso, que tomasse a dianteira. Foi quando trocaram de lugar. Araram mais um pouco a terra, e logo o cavalo avistou outro tufo de capim; fixou os olhos no alvo, e rumou em direção ao alimento, desviando-se totalmente da linha imaginaria de aragem. Meu avô ainda tentou impedí-lo, puxando-o pelo cabresto, mas não teve a mínima chance contra a obstinação do animal. O cavalo, arrastando-o junto, chegou até o tufo, e pôs-se a comer. Ao ver o arado tombado, que deixara atras de si, como se fosse um rabo, um sulco torto e inesperado no solo, meu avô foi invadido por um imenso e inexplicável rancor, que imediatamente se converteu em ódio. Foi quando estourou: o cavalo sentiu entrar nos focinhos o solado duro da bota de campanha que meu avô calçava. Ao receber aquela pancada fortíssima, o animal, sem emitir nenhum som, volveu-se um pouco para trás, e levantou a cabeça o máximo que pode, como se pedisse clemência aos céus. E assim permaneceu, imóvel, com a cabeça levantada e os olhos ensopados de lágrimas. Meu avô ainda tentou empurrá-lo, mas o animal parecia uma estátua em sua imobilidade. Retesado de dor, tornava-se um monumento vivo, casual e fugaz, a estupidez humana. Frente aquela inesperada atitude, meu avô quedou-se perplexo, e ficou por um instante hipnotizado pela impressionante silhueta que se recortava, brilhante em seus contornos, contra o horizonte ensolarado. Quando o cavalo abaixou, lenta e dolorosamente, a cabeça, jorrou de suas narinas um sangue farto, que escureceu ainda mais uma terra já rubra por natureza. Ao ver aqueles focinhos estourados, meu avô teve consciência do que tinha feito, e finalmente entendeu que seu descontrole não tinha, a rigor, nada a ver com a atitude instintiva de um cavalo faminto; sua raiva era do mundo. Em questão de segundos, rememorou todas as humilhações e privações por que tinha passado; então, descortinou-se para ele o entendimento de que sua fúria era filha de uma vida inteira afogada em infelicidade. Ao compreender, finalmente, de que mal sofria, desatou a chorar. Chorou um choro carregado de remorso, um choro profundo que foi molhando suas antigas réstias de resignação. Minha avó lembra como se fosse hoje: aquele homem desorientado, minado em suas forças, abraçado ao pescoço do cavalo. Ficou observando a cena a distância, não ousando interferir no que talvez fosse o primeiro contato de meu avô com sua própria humanidade: momento privilegiado de compreender e superar um sentimento de impotência para com a vida. Após um tempo, meu avô tirou a camisa molhada de suor e limpou delicadamente o focinho machucado. Depois, acariciou a fronte do animal, e afastou-se. Neste dia, não trabalharam mais. Voltaram para casa em silêncio, e assim meu avô permaneceu uma semana inteira, curtindo, num completo mutismo, a dolorosa lembrança daqueles dois grandes olhos mareados a lhe pedir piedade. Foram noites e dias inteiros povoados por olhos negros, lágrimas, sangue e tufos de capim. Na semana seguinte, quando voltou a falar, minha avó espantou-se. A voz que ouvia parecia vir de outro homem. Meu avô transformara-se. Logo, o estranhamento que tomou conta dela estendeu-se também as pessoas que o conheciam. Um homem que tanto apreciava a caça, agora, desfazia-se dos rifles. Um siciliano que se orgulhava de pertencer a uma raça de fortes que não sabia o que era voltar para casa carregando desaforos, agora compreendia e perdoava os desafetos. As rinhas noturnas a céu aberto, onde furiosos galos índios sangravam ao luar, perdeu, de uma hora para outra, seu mais contumaz freqüentador. Todos viam, também, que agora meu avô andava desarmado, livre do pesado Colt 44. Assim, todos que conheciam aquele italiano, outrora de sangue quente, foram se acostumando com aquela voz mansa, que pronunciava, as vezes com excessiva freqüência, a palavra "paz". Minha avó me assegura que o homem doce, compreensivo e justo que conheci só passou a existir graças a esse incidente no campo, quando algo misterioso e definitivo ocorreu em seu interior, levando-o definitivamente para a senda da concordia. Até sua morte, alguns anos atrás, ele soube manter domesticado o gênio violento. E o que me marcou nessa história foi a conversão psíquica de um homem que se tornou pessoa sem precisar encontrar o dalai-lama, sem precisar ler literatura esotérica, e sem ter de clamar, como um desesperado, pelo poder do sangue de Jesus. Na mudança radical de meu avô também não houve drogas nem álcool, e muito menos alucinógenos sagrados. Sua serenidade - que muitos anos depois tanto me impressionaria - veio ao acaso: dádiva de uma situação pagã, celebrada no sangue estranhamente purificador de um cavalo."

Drummond (lembrando do Leãozinho)

2008-08-18T11:51:00.000-07:00

"O amor é grande e cabe nesta janela sobre o mar. O mar é grande e cabe na cama e no colchão de amar. O amor é grande e cabe no breve espaço de beijar."

"Há duas épocas na vida, infância e velhice, em que a felicidade está numa caixa de bombons."

"A cada dia que vivo, mais me convenço de que o desperdício da vida está no amor que não damos, nas forças que não usamos, na prudência egoísta que nada arrisca e que, esquivando-nos do sofrimento, perdemos também a felicidade."

"Eterno, é tudo aquilo que dura uma fração de segundo, mas com tamanha intensidade, que se petrifica, e nenhuma força jamais o resgata..."

"Fácil é sair com várias pessoas ao longo da vida. Difícil é entender que pouquíssimas delas vão te aceitar como você é e fazer feliz por inteiro. Difícil é ocupar o coração de alguém. Saber que se é realmente amado."

"Amor é dado de graça, é semeado no vento,na cachoeira, no eclipse.Amor foge a dicionários e a regulamentos vários."

James Joyce

2008-08-18T11:45:00.000-07:00

"A irresponsabilidade faz parte do prazer na arte; é a parte que os academicistas não sabem reconhecer."

"Os gênios não cometem erros. Seus erros são voluntários e dão origem a alguma descoberta."

"Tudo é caro demais quando não é necessário."

"Traduzo assim São Thomás de Aquino: há 3 coisas necessárias à beleza, integridade, harmonia e luminosidade. Correspondem essas coisas às fases da apreensão?"

Jorge Amado

2008-08-18T11:32:00.000-07:00

"Eu acho que o escritor verdadeiro é aquele que escreve sobre o que ele viveu."

"Para mim, o sexo sempre foi uma festa. Aos 82 anos, a festa é muito diferente do que era aos 20, aos 50, mesmo aos 60: é uma festa que é feita da experiência, do refinamento."

"O humor não é coisa da juventude. O jovem tem força criadora, elã, paixão, entusiasmo e ímpeto, uma coisa que depois você tem menos. Depois você tem a experiência, e o humor é da experiência."

"Nenhum crítico ensina ninguém a fazer romance."

"Pobres dos escritores que não se derem conta disso: escrever é transmitir vida, emoção, o que conheço e sei, minha experiência e forma de ver a vida."

"Acho que você não deve fazer nada que não o divirta, lhe dê prazer. Também não deve exercer um ofício, uma profissão para a qual é incompetente."

"A vida me deu mais do que pedi e mereci. Não me falta nada. Tenho Zélia e isso me basta."

Filme

2008-08-14T07:17:00.000-07:00

Se minha vida fosse um filme, ganharia um Oscar?
Melhor roteiro original, será?
Melhor fotografia?
Melhor trilha sonora?
Melhor ator, ou melhor ator coadjuvante?
Sei não, roteiro original é difícil porque sou a soma das pessoas que conheci, dos livros que virei as páginas, das tristezas que tive, dos dias em que sorri pra caramba, daqueles em que fui mesquinho, dos que fui insensato e, também, daqueles em que senti realizar obras realmente importantes para o tempo em que vivo.
Alguma coisa de original na minha vida? Acho que não, se não tive a coragem de um Che, também não tive a acomodação de um burguês consumista, fiquei no meio termo, mas não me culpo, sou filho do meu tempo e hoje, sabemos todos, vivemos tempos medíocres, letárgicos, em que não há mais solidariedade entre as pessoas, mais sensibilidade.
Tempos em que não há mais cuidado com "o outro", este é visto como o possível inimigo, por isso fechamos a janela dos nossos carros quando uma criança maltrapilha nos chama.
A desgraça alheia é o que tem (e dá audiência) na TV, nada de bons filmes, de bons exemplos, você é o que você consome, é respeitado por aquilo que tem, não pelo que é.
Por isso, não tentei ser um Quixote a derrotar moinhos de vento. Durango Kid só existe no gibi e quem quiser que fique aqui, entrar para a história é com vocês.
Veneramos heróis do passado, tamanha é a ausência de heróis no nosso tempo. Para não ser injusto, meu herói do presente foi aquele motorista de trator que acabou preso por desobediência, ao romper em lágrimas em ter que derrubar uma casa humilde, por ordem de desumano juiz. Esse é meu herói, como ele tantos outros há, mas não nos mostram. Meu herói foi para cadeia por se recusar a destruir um lar alheio.
Repito, sou filho do meu tempo e vivemos tempos medíocres.
Fotografia? Improvável... andei muito já, mas falta muita paisagem a ser vista.
Trilha sonora: ollha só, tem muita coisa boa que eu já ouvi, mas muita que não, sem chance!
Melhor ator? Não sendo James Dean, nem um Grande Otelo, acho que me contentaria com uma estatueta em Gramado. Tá, não sou porra nenhuma, concordo. No entanto, tenho feito algumas peças, algumas graças, alguns dramas, um romance, por isso, me canditaria em Gramado sem problemas de consciência.
Bom, desisto! Definitivamente, minha vida não receberia nenhum Oscar.
Se há um consolo nisso tudo?
Sei lá, talvez o fato do THE END ainda estar em aberto.

Leãozinho

2008-08-12T12:30:00.000-07:00

É aquela música que ouvimos milhões de vezes.
O último pedaço de bolo de chocolate da travessa.
Água gelada no calor,
brisa na noite quente do sertão.
É o mistério que passamos horas, dias, noites e manhãs pensando.
É o sorriso que, quando começamos, não mais paramos.
É o caminho mais cheio de flores e frutas maduras que já percorri.
É um quadro belíssimo que pintor algum jamais conseguiu criar.
É uma dança e um gole de vinho bom.

Com você...

2008-08-04T06:27:00.000-07:00

O domingo se torna véspera de feriado.
O leite vira condensado e, a lua, se enche toda.
O chuva acaba com a seca.
Tudo isso quando estou com você.
Quando estou com contigo o tempo corre e escapa pelos dedos, noutras vezes ele se vai com pressa de ampulheta.
O tempo pára e eu suspiro.
Ultimamente tenho vivido de suspiros, nada daquela respiração básica, só suspiros!
O riso vem fácil, não dá nem para contar quantas vezes.
Pensamos em viagens tantas que seria preciso duas vidas para cumpri-las. É muito bom pensar em viagem quando estou com você.
Quando estou com você me sinto em paz, sem angústias, sem ansiedades. Danço sem som e canto sem voz.
Com você eu me sinto feliz e entendo o sentido da vida.

Cozinha

2008-07-29T10:28:00.000-07:00

Adoro cozinhar junto com você.
É tão bom retirar as folhas de manjericão junto contigo e
provar do seu molho.
Perguntar a você se já tá bem cozido, se está no ponto.
Lavar a louça.
Depois de pronto, se sentar a mesa e saborear o que fizemos.
O cheiro do alho.
A emoção que a cebola nos desperta.
O medo de errar no tempero.
E depois, pensar nos pratos muitos que ainda não fizemos, mas desejamos.

A pequena

2008-07-28T10:57:00.000-07:00

Encarava a enchurrada e seus olhos meio que tentavam acompanhar o movimento das águas.
Nisso, derrama copiosamente lágrimas.
Mesmo estando na rua, sentia segura em se esvair pois ninguém a notava, tampouco a seus olhos, dado a proteção da torrencial chuva.
Inconformada com o desfecho dos seus planos, era só tristeza.
Ela queria ser uma boneca de pano, como Emília, mas quando foi dizer à mãe seu desejo, foi duramente repreendida.
Sonhava em ter cabelos de tecido coloridos, morar numa casinha e enxergar nos olhos das crianças encantamento.
No fundo, sabia que as bonecas eram felizes. Mesmo as que não tinham braço. Para ela, todas assim eram, pois não precisavam ir para a escola, tomar banho as 19hs, comer coisa verde.
Cansou da disciplina da mãe e do desprezo do pai.
Via as bonecas como artistas de novela, tão lindas, tão perfeitas...
Nisso, apareceu um cãozinho ao seu lado. Contou todas as suas mágoas para ele que as ouviu com os olhos marejados.
Balançava o rabinho querendo animá-la. O que foi conseguindo com alguns latidos de carinho.
A menina que queria ser boneca, juntou um tanto de papelão trazido pela tempestade, construiu um barco, chamou o cãozinho para ir com ela. O vira-lata, tambémcom saco cheio de tudo, subiu na proa e foi guiando a menina.
Aos poucos, foram se distanciando do meio fio, dos bueiros e navegavam em alto mar, longe de tudo e de todas as pessoas que não compreendiam os desejos fantásticos de crianças, nem o olhar comovente dos cãezinhos abandonados.

Futilidades

2008-07-28T07:52:00.000-07:00

Britânicos adoram pesquisar coisas fúteis.
Sempre que há uma pesquisa sobre coisas insignificantes, podem esperar que vem de lá.
Coisas do tipo, se você fizer sexo 3 vezes pela semana, aumenta em 15 anos o tempo de vida. Querem outra? Ah não, não vou dar outra não, basta!
Ontem, me dediquei a ver o Fantástico (trabalho árduo) e lá, há uma série (britânica) sobre adolescentes com problemas de relacioamento com os pais (descoberta da pólvora).
Consiste no seguinte, várias câmaras são instaladas pela casa e dá se o show.
Pirraças, brigas, embates. Drama.
A graça reside em se perguntar quanto daqueles roupantes seriam estimulados pelas câmaras. O quanto daquela personalidade seria debitado na conta da exibição pura e simples?
Mãe e filha, viram personagens e como tal agem, se tornam palhaças de si mesmas, e o público, em casa, assiste horrorizado às brigas entre as duas. Uns, com catarse: nossa, falo dos meus filhos, mas vejam como poderia ser pior. Outros, imaginando quando teriam a grande chance de filmarem os arrancas dentro de casa.
Eu mereço!

Trabalhador

2008-07-25T07:12:00.000-07:00

Acorda cedo, no escuro, antes mesmo de todo mundo.
Tem as mãos duras e riscadas de tanto tocar a terra, fundir o ferro.
Comida simples, retratos em preto e branco, fisionomias com sulcos pelo sol sem protetor. São famosos em fotos do Sebastião Salgado ou quando ocorre uma desgraça na favela. Quando algum vizinho faz alguma coisa contra alguém do centro da cidade.
Dentes maltratados deixam o sorriso com um quê de vergonha, a ponto de ser tapado com a mão quando na frente da amada pretendida.
Bebida é a corotinha de pinga a 50 centavos no boteco da esquina.
Vinho? Só o da missa.
Só que missa, com vinho, não chega até eles, só mesmo lá na cidade que é longe.
Diversão? Um jogo de futebol na TV, uma partida de sinuca com os amigos.
Fala simples, com erros de concordância, mas que erro o quê se escola lá não chega? Se professora lá não vai?
Sonhos?
Sonhos simples, construir um banheiro novo, um puxadinho, uma TV de 29 no carnê e o mais presente de todos: ganhar na megasena.
Asfalto? Quem sabe na próxima eleição.
Enquanto isso, na chuva, lama. Na seca, poeira.

Violão

2008-07-24T11:06:00.000-07:00

Rápido ela pegou os macetes, fez um lá, um ré e um mi.
Saiu cantando já. Abusada.
Seus dedos leves logo se acostumaram às cordas e estas, ao se sentirem tocadas por eles, soltaram um som de sereia.
A sala se transforma. O quebra cabeça começa a criar outras paisagens que não aquela de um salão renascentista, o incenso reagrupa suas cinzas e se acende.
Um cheiro de templo budista invade a sala.
A fome vem.
Logo vai.
E o violão, acostumado com minhas coxas não quer mais te largar. De bobo, só tem o dono.
Tentei colocá-lo de volta à capa, mas ele bateu o pé.
Tá lá te esperando, pode?
E o Charlie sorri disso tudo.

Cinema 180 graus

2008-07-22T13:44:00.000-07:00

Não sei se ainda há, já que tempos são de internet e de outras tecnologias. Mas antes, em parques de diversão o babado era o cinema 180 graus.
Uma lona de circo, um caminho escuro e uma tela gigantesca. Se ficava em pé, enquanto imagens em movimento ocorriam na telona, geralmente uma montanha russa e suas incontáveis curvas e movimentos surpreendentes.
Tonto nos deixava.
Eu me perguntava, porque não uma viagem pelo céu, numa noite de céu estrelado?
Menino urina em qualquer lugar. No interior, naqueles mais afastados. Era, pois, nessas horas queu tinha o céu todo para mim. E o bem estar de esvaziar a bexiga se coadunava com o de viajar pelo céu escuro, tocar estrelas. Quando terminava, antes de chacoalhar, ficava um tempo absorto em soltas idéias sobre o futuro, sobre mim mesmo, sobre o céu infinito e pleno, até que me lembrava que o que tinha ido fazer, já tinha feito e, bem! Era hora de voltar para a terra.
Distrair era comigo mesmo, ainda mais quando a aula era chata, não tinha rédeas não, ia para onde o vento levasse, nisso derrubava minutos e mais minutos entediantes.
Quando não tinha nada para viajar, me imaginava ganhando na sena e o que faria com o dinheiro.
Na piscina do clube também, adorava ficar flutuando e imaginando coisas, pessoas, situações, em como seria passar no vestibular.
Hoje sinto falta desse urinar mais irresponsável, desse flutuar ocioso.
Me sobraram as reuniões chatas em que eu vou longe, bato asas.
Mas, falta ainda, aquele prazerzinho de bexiga vazia que, junto com o céu, me fazia divagar.

A volta

2008-07-21T12:23:00.000-07:00

É como terminar um desenho numa blusa de tricô.
Quando pequeno, ficava ansioso vendo minha mãe tricotar a lã, doido para que o desenho se completasse logo.
Demorava dias para que ele pegasse forma, mas quando aparecia era de uma beleza encantadora, uma mágica sem varinhas.
A blusa que hoje me protege do frio foi feita colorida, com o nascimento de luas e sumiços lentos do sol atrás do mar.
Sopra dentro dela um vento que move dunas.
Um canto que nos faz dançar.
Um festival de cores, sabores, toques e estrelas.
Há também uns cachinhos lindos, negros e soltos.
Um sorriso que conforta, um olhar que comove.
Brincando entre todas essas luas e coisas fantásticas um Leãozinho.
Agora, com a blusa, não sei se admiro o desenho ou simplesmente curto o seu calor...
Quero os dois!

Uma canção

2008-07-16T15:16:00.000-07:00

Preciso de uma canção que me faça desafogar. Soltar.
Que me dê um tiquinho assim de ar.
Que permita me orientar.
Me sinto numa ilha, os correios em greve e não há telefones nessa cidade.
Procuro pelas ruas alguém que dela vá embora para ser meu mensageiro, só que ninguém vai.
É uma redoma.
Sonho contigo, assim rompo as barreiras, mas logo acordo.
Não quero acordar mais, só que seu não acordar o dia não vem e o tempo não passa.
Dilema o meu.
Acordar ou não acordar, imito Hamlet, viram?
Penso, logo você existe.
Voltando a minha dúvida, o dia amanhece.
Vejo o sol, está frio, bem frio e seco.
Procuro a constelação de escorpião que você me mostrou, só que desatento não guardei.
Desisto, deixa a constelação para lá, já tenho o dilema maior. Ah, como sou tolo, se o dia amanheceu, não há mais constelações. Falei que estou meio desorientado.
Nisso o tempo passa e eu sorrio.
Porque ele passa.

Saudade

2008-07-16T10:51:00.000-07:00

É dar bom dia quando ainda de noite, boa noite quando de dia.
Acordar ainda mais cedo.
Arrumar coisas para fazer, mesmo não querendo fazer nada daquilo.
Desejar bom dia quando de noite, boa noite quando de dia.
Querer domingo às segundas.
Padecer de males estranhos, misteriosos.
Gabriel Garcia Marquez fez uma personagem comer terra de saudade.
Eu, hoje, já tô achando terra um petisco apetitoso.
Ainda não comi.
Só que daqui um ou dois dias, sei não.

Sobre Seu Milton (Paloma)

2008-07-11T12:49:00.000-07:00

Nestes últimos dois dias vi muito meu avô.
O vô Milton!
Vi o vô no sorriso dos seus irmãos, tão simples, tão nobres e amorosos.
Vi o vô nas mãos trêmulas da minha mãe e dos meus tios.
Vi o vô nas lágrimas e na força de minha vó.
Vi o vô nos braços do meu pai e das minhas primas que me acolheram tão amavelmente.
Vi o vô no desespero dos seus amigos.
Vi o vô nas traquinagens das sua irmãs que adoram uma festa e uma cachacinha...

Vi muito o vô nas minha lembranças.
Quando ele me levava para pescar e eu espantava os peixes com minha inquietude infantil e ele me mandava ficar quietinha para que os peixes pudessem cair no nosso anzol. Logo depois, eu o denúnciava dizendo que ele havia brigado comigo, me chamado de filha da puta, vagabunda, e ele gargalhava quando me via contando essas mentiras.

Vi o vô paciente no zoológico, pois era a milézima vez que eu o fazia me levar lá para ver a onça pintada, as cobras, os tucanos. Ele dizia "é uma judiação deixar os bichinhos presos".

Vi o vô na Marina nadando comigo.

Vi o vô fazendo o chuurrasquinho de fim de semana, e lógico com a canequinha de alumínio congelada que ele tanto gostava e a salada de pepino com pimenta do reino.

Vi o vô saindo da barragem Taquaruçu onde ele prestou serviços por algum tempo. Ele me trazia uma boneca que chorava.

Vi o vô buscando chepa para a mãe, logo ao amanhecer.

Vi o vô sentado na cadeira de área lá na frente da casa e fazendo as continhas que ele tanto gostava. Depois de tanto tempo descobri o porquê de tantas contas... ele na verdade estava fazendo as contas de quantas cabeças de boi daria para netos caso ele ganhasse na mega sena.

Vi o vô muitas vezes esses dias e descobri o quanto ele está presente em minha vida!

Pedro Bó

2008-07-10T10:10:00.000-07:00

Eu queria tocar viola caipira para você.
Dedilhar uma moda que falasse de caçadas, de bois, terreiros de sítios, da vida na roça.
Que te inpirasse a continuar sorrindo, contando façanhas de tempos idos, estimulando minha imaginação de criança.
Que fizesse você me fazer cócegas, assar um churrasco, jogar um truco.
Negro forte, homem sério, trabalhador, instropectivo e simples.
Saudades de ti Seu Milton.
Ontem, chorei muito sua ida.
Lembrei de como era bom comer na sua panela da obra.
Como eu ficava feliz com sua chegada do trabalho, de uniforme bege, botas e com o semblante do dever cumprido.
Lembro quando íamos para a fazenda e em como você ficava feliz em sair para caçar. Eu doido para ir contigo. Não via a hora de você chegar para contar das aventuras.
A pinguinha, a pimenta, a farofa a pescaria.
Levo de você um pouco de tudo isso.
Sinto por não ter estado mais próximo de ti esses tempos.
Hoje, lembrando de você vejo que, embora distante, trago seus trejeitos bem comigo.
Muitos dos meus hábitos hoje, eram seus e, cada vez que involuntariamente me pego a observar um deles, sorrio silencioso.
Antes mesmo de você ir embora, lembrei de você dizendo: "pelejei, pelejei".
E na sua partida, vejo que a vida é um eterno pelejar.
E você meu Vô, pelejou como ninguém.
Um beijo do seu Neto, ou como você carinhosamente me chamava... do seu Pedro Bó.

Juntei

2008-07-07T14:26:00.000-07:00

Pedrinhas de um riacho pequeno.
Cortei o pé no espinho, doeu para tirar a farpa.
Suei de tanto correr atrás de borboletas.
Lutei com minha sombra e só venci quando fechou o tempo e veio a tempestade.
Me recolhi com medo do trovão.
Sai de mãos dadas com o sol.
Calei quando era para cantar e cantei quando me deram um psiuuuu...
Sorri de tombos alheios e dos meus próprios. Tá certo, só quando as lágrimas secaram e depois de um certo tempo, mas dei risada de mim mesmo.
Já fui meu melhor e pior amigo.
Cansei de mim e noutras horas me vi Rei do meu próprio mundo.
Me tomaram o poder, voltei a ser súdito.
Daí pude falar à solta, quem liga para o que os súditos falam?
Hoje sou um pouco de cada coisa.
Um pouco de pedra miúda rolando riachos a baixo, um tiquinho de espinho, um psiu, um canto, uma lágrima, um riso e um trovão.
Um trovão ciente de que sua força vai até os limites impostos pelo sol e suas nuvens.
Eu juntei folhas e folhas de ipês caídas e peguei uma estrela que caiu na minha mão.
Com elas fiz uma outra árvore juntando tudo, pedra, sal, sol, tempestade, risos e cantos.
E disso tudo, nasceu você.

Para um anjo

2008-07-06T08:21:00.000-07:00

Me recolho

2008-07-04T12:54:00.000-07:00

Enlaçado no caloroso silêncio do seu abraço.
Nele, não há tempo a correr, ampulhetas ou relógios de parede.
Uma ausência de horas e minutos preenche o vazio da sala, é um sem tempo absoluto.
A única medição é a da sua respiração,
do beijo,
do afago.
Agora são 123 beijos desde que demos o primeiro, 26 supiros, 64 sorrisos e 432 falas bordadas com ternura.
No seu colo, vou longe, como um padre sem GPS entro no oceano e ninguém, nem mesmo eu me acho.
Mesmo voando solto, sinto me protegido no seu colo.
Ainda que desapareça, sei que quando acordar estarei ali, bem ao lado do sorriso seu.
E isso me conforta.

Sapatos...

2008-07-01T07:02:00.000-07:00

Vejo sapatos. São vermelhos, pretos...
Calço seus pés. Nenhum deles dão conta de ameaçar a beleza que irradiam quando nus. São seus pés macios e delicados.
Prefiro eles assim, sem nada. É melhor para beijá-los, tocá-los, senti-los.
Mas, pensando bem, gosto deles com sapatos também, nos oferece um mistério a mais.
Há muitos sapatos nas vitrines, todos obedecendo a nuances da moda, ao mercado e as tendências.
Muitos.
Todos eles brigando entre si para ficarem à seus pés.
Sortudo daquele com estilo artesanal, de couro, que você escolheu.
Se despediu das vendedoras com o sorriso estampado no rosto como se naquele dia não houvesse, no mundo, alguém mais feliz que ele.
Dentro de uma caixa de papelão mal via a hora de servir, pelo resto de sua vida, àquela dona que o conquistou da vitrine, antes de mesmo de entrar na loja.

Anjos

2008-06-27T08:15:00.000-07:00

Existem.
São meigos, sutis, singelos e autênticos.
Trazem no peito marcas das bondades que fizeram ao longo do tempo.
Em seus dedos, a mágica do toque àqueles que mais precisam.
Nos hospitais, organizam filas, compadecem com o sofrimento alheio.
Fazem o desesperançoso sorrir e o raivoso se aquietar.
Estão por aí, fazendo o sol tornar a entrada da noite mais amena, com entardeceres fantásticos.
Anjos vão até ti onde estiveres...No meio do quase nada absoluto é possível vê-los, senti-los.
No frio, te aquecem como fogão à lenha em casas de humildes homens do campo.
Na estrada, viram montanhas, flores, tulipas...
Na água, o reflexo de sol teimoso em encerrar o expediente do dia.
No céu, viram estrelas que ao piscarmos caem como fogos de artifício.
No convento, são muleques travessos que rompem o silêncio com bolas de gude ao chão atiradas.
Sempre desconfiei, agora não mais, que carrinhos de algodão doce são feitos por anjos.
Basta olhar nos olhos de um criança quando se deparam com um.

Porto Alegre (para quem vê estrelas caindo em noites de lua cheia)

2008-06-25T07:10:00.000-07:00

"O tempo não pára! Só a saudade é que faz as coisas pararem no tempo..."

"No fim tu hás de ver que as coisas mais leves são as únicas
que o vento não conseguiu levar:
um estribilho antigo
um carinho no momento preciso
o folhear de um livro de poemas
o cheiro que tinha um dia o próprio vento..."

Mário Quintana

Eu canto

2008-06-24T14:02:00.000-07:00

versos soltos, sem qualquer instrumento me acompanhando.
Sem microfone, solto a voz, nada a não ser uma paisagem olha para mim.
Ela fica lá, senhora de si, não se altera a não ser quando uma revoada de pássaros a visita.
Canto músicas passadas e novas.
De cada uma um pouco sei, não tudo, mas um pouco sei.
Não altero nada na paisagem, continua lá sendo me indiferente.
Mas, eu canto.

Seca

2008-06-16T10:08:00.000-07:00

No frio eu me retraio,
busco cinzas quentes de lascas em fogueira.
Em redor, o vento.
Está seco,
os lábios se arranham ao tocarem,
os olhos precisam de lágrimas.
A pele também sente.
Frio e seca são impiedosos, mas não totalmente.
Um como outro, se sensibilizam.
Basta florir.
Não sem razão, florescem os ipês e os falmboyants.
De tão belos, depertam a atenção do céu.
As nuvens, em reposta, tentam formar desenhos de mulheres nuas. Sensuais e pervertidos.
São seios, bocas ansiosas, bundas e pernas.
Mas, o que busca o Ipê é a lágrima do céu derramada em seus pés.
Não se contentam com meros enfeites de algodão doce postados no céu azul.
Querem em suas raízes o molhado.
Delicadamente se preparam para o dia em que o céu ficará a seus pés.
Nesse dia, depois de tanto sofrerem pela falta de água, perdem as flores, ficam feios.
No entanto, despidos e prontos para com o céu transarem durante todo um verão.

Acordo

2008-06-12T12:45:00.000-07:00

Com a cabeça cheia de sonhos (de ontem) derrubados.
Eu quis ser presidente do Brasil na 3 série.
Logo depois, piloto de fórmula um.
Não queria, por isso sofri noites e dias, que meu cachorro Ralf morresse.
Como era lindo meu cãozinho e como eu o amava.
A dor da sua perda me fez, depois, ter uma relação diferente com cachorros.
Não que eu fosse indiferente, mas é que ninguém soube o quanto eu o amava.
Antes dele, eu queria ter um sítio para acolher todos os cãezinhos abandonados pela rua.
Ah, sim, tem o meu amor primeiro.
Quanto eu a amava, depois quanto sofri.
Sorte que logo depois conheci um outro amor, mas a dor da primeira perda tá aqui comigo em forma de cicratiz mal fechada.
Depois dessa perda, vi com outros olhos os amores...
E assim, vamos indo.
Não que eu seja insensível, não que eu seja indiferente.
É que, e isso não vem aqui ao caso, a dor me apareceu e dela renasci.
Forte não sei, seguro talvez, mas meus sonhos hoje começam de noite e se desfazem de manhã quando acordo.
Me dão a certeza de que: tirando os dramas que nós criamos, tirando as absolutizações que fazemos de coisas relativas, nada tem na vida de grande complicação que o tempo não cure e resolva.
O segredo, se é que ele existe para além de filmes de auto-ajuda, reside em buscar dimensionar as coisas do tamanho que elas são.
Um pouco a mais e você sofre sem razão, um pouco a menos você se lasca e é engolido.
Meus sonhos, hoje, são simples como desenho de criança na pré-escola.
Um sol, um homem e mulher de mãos dadas, uma árvore e uma casa.
O resto são as nuvens, que as faço bem azuis como num dia de verão.

Sorte

2008-06-11T06:59:00.000-07:00

Será que é sorte o que tenho eu de poder despí-la com os olhos meus?
De poder pensar coisas dessavas no meu silêncio quando te dou um olá, bom dia?
Acredita que é mesmo isso que possuo, quando de noite jogo sobre seus seios os meus pensamentos desordenadamente fichados.
Sim, pode ser sorte ter o cheiro do seu pescoço.

Lágrima

2008-06-11T06:55:00.000-07:00

Não há expressão mais comovente que aquela cujos olhos transbordam de lágrimas.
Quando a emoçõa nos toca, os olhos se molham.
Quando a despedida é iminente, nelas se afogam nossas pupilas.
O encontro mais esperado também.
Me comove olhos com lágrimas.

Passado

2008-06-02T10:22:00.000-07:00

Revejo velhos amigos,
ouço novamente canções passadas de um tempo não mais existente.
Reanalizo contas erradas que me tiraram a nota 10.
Recrio frases que me tiraram amores.
Apago sombras de caminhos equivocados.
Junto sobras de restos renegados.
Grito tardiamente.
Seguro o choro que não deveria ter sido derramado.
Coleto brinquedos que não deveriam ter sidos quebrados.
Levanto de lugares que me pregaram ao chão.
Lavo meus cabelos.
Assim percorro o meu trem fantasma.
Rio e me orgulho ao mesmo tempo que me envergonho.
Do que fiz, e o que não.
Do que quis e o que não deveria ter ambicionado.
Do que tive.
Do que fui.
Do que tenho e do que eu quero.

Convenções

2008-04-28T12:37:00.000-07:00

Desde pequeno me ensinaram a dividir o meu brinquedo com moleques chatos, filhos de gente chata. Não adiantava falar para mamãe que aquele menino era um filho de uma puta. Eu mesmo pequeniníssimo, via no olhar da mãe daquele safado que ela era falsa e que metia a guampa no seu marido.
Mas, tinha que me conter, afinal tínhamos que ser amiguinhos e papai do céu não gostava que somente eu brincasse com o MEU brinquedo.
Tudo bem, até aí vai, mas quando tive que dar minha bicicleta para aquele 4 olhos duma figa que mal sabia andar em dois pés... a não, paciência tem limite! Dei um tapa na cara do pilantra. E recebi umas 4 cintadas de mamãe em resposta.
Adora me coçar quando pequeno, o saco e as costas então... que delícia! Mas a professora me perguntava se não tinha educação não para fazer aquilo, pensei em responder assim:
"se você tivesse um saco coçando queria ver sua educação", mas ela era a professora.
Um dia, antes da aula começar, disse para a professora que o Luiz Gonzaga havia morrido, para puxar papo e tal e ainda por cima informar as outras crianças que não assistiam ao JN. Ela se vira para mim e diz, e daí? Ô vontade de responder, tá bom professora quando a senhora morrer também vou dizer: E DAÍ, sua tosca!
Você fica mais velho e outras convenções surgem... Na política então, você tem que ter saco para aturar um cara que quer furar seus olhos e, depois ainda ter que dar um tapinha nas costas do cretino.
Ouvir os outros contarem mentiras e, não rebater, é outra coisa que as convenções nos ensinam.
Elas, as convenções, mascaram muita das vezes nossa sinceridade. Vamos guardando, guardando e de repente estouramos.
Como seria eu hoje, se tivesse ignorado o que me diziam pensar o tal do papai do céu?
Se tivesse respondido a professora à altura da ignorância dela?
Se dissese na cara: é mentira!?
Não sei se seria melhor ou pior, mas que existem convenções demais para de menos seres humanos, isso eu não tenho dúvidas.

A pé

2008-04-21T05:53:00.000-07:00

Descalço piso a terra fria e húmida pela manhã. Sinto a areia vermelha riscar meus pés nus e desarmados, meu peso deixa rastros desasjustados numa sequência previsível.
Ao lado, uma mata ao fundo com uma plantação de milho adolescente que vem até perto de mim. Céu limpo azulado, barulho de bichos e pássaros. Meu séquito é composto por cachorros vira-latas.
Ainda guardo as lembranças da noite. Escura, nem nada de lua e estrela para distrair o frio. No breu mais violento tateava tocos, restos de árvores, capins que cortavam minhas canelas. Tudo estava molhado e irritantemente desordenado. Não havia lógica nenhuma naquele espaço sem fim.
Sentia o medo mais primitivo, mas não parei.
Descalço piso a terra já quente da manhã.
O sol abriu e agora queima minha pele.
Lembro da tarde, nostálgica tarde, nem tão quente como agora, nem tão fria como a noite e a manhã.
Meus pés riscam a terra vermelha, agora é pó e poeria.
Sinto sede e sorrio.
Sorrio das sensações ciganamente em mudanças.
Hora frio, hora quente, hora escuro e hora claro que cega.
Descalço piso a terra morna da tarde.
Meus pés continuam nus e desarmados.

Escrever sem dor...

2008-04-15T13:59:00.000-07:00

Escrever, sem dor, para mim não é tarefa fácil.
Talvez porque tenha me acostumado a pegar a caneta quando tinha drama próprio ou alheio para relatar, uma coisa que me comovesse, me tocasse ou indignasse.
Agora, não sei como, meus dramas estão com as reservas secando, os alheios, infelizmente, ainda continuam por aí, soltos em pontos de ônibus, notícias apelativas de jornais...
Perdi a mão?
Esqueci a receita? Preciso inventar um?
Não sei, tenho a impressão que com drama real é muito melhor para a caneta deslanchar.
Me peguntam o porque de não escrever mais, não sei responder.
Há momentos em que estamos meio assim, sei lá, entende?
É frieza, da mais rudimentar?
Não, é que o drama também cansa, umas pessoas cansam mais rápido, outras adoram conviver com ele grudados na cacunda.
Acredito que quando você traça uns planos e as coisas vão acontecendo...Você vai vendo que está certo, que caminha e que as coisas acontecem...Isso retira um pouco a carga de drama dentro de nós.
Eu sempre busquei um pouco mais de auto-estima, a minha já esteve nas alturas e já chegou ao chão também, hoje ela se equilibrou, então nada de arroubos desajustados, viagens e excentricidades.
Escrever sem dor é um tanto complicado e menos fácil, mas nada que não dê para ser trabalhado, acho eu.

Caminhada

2008-04-03T14:06:00.000-07:00

Como é bom caminhar rumo a coisas bacanas.
Um passo aqui, outro bem ali, mas sem perder o prumo.
Com calma, sem avidez, sem querer o agora imediato, mas saber que lá na frente você o terá.
Ansiedade é ruim.
Paciência, com objetivo, é certeza de vitória.
Lutar é bom, ter resistência para levantar quando se é derrotado é uma virtude que temos que buscar.
Ver o lado objetivo das coisas, não sofrer por coisas que você não pode mudar.
Não sofrer por pessoas que você não pode mudar. Entender que elas são o que são.
A nós, cabe dedicar àquelas que você pode contar e que quando você precisa, elas se dedicam a você. Sem dramas, sem aflições.
Saber que a vida tá aí para se encarada de frente, relativaizando o relativo e absolutizando o obsoluto.
Texto meio auto-ajuda, mas eu ando muito feliz por esses dias.

Lance Armstrong

2008-03-27T07:52:00.000-07:00

Ciclista americano, de origem humilde e vencedor por 7 vezes consecutivas do Tour de France, a maior e mais competitiva corrida de ciclismo do mundo.
Nada de importante, tirando o fato histórico para o esporte.
O que chama atenção em Lance é a exemplar luta contra a adversidade.
Já famoso, foi acometido por um câncer do qual lhe disseram fulminante. Além do câncer no testículo, dois outros tumores o atingiram, um no cérebro e outro no pulmão. Os dois últimos tinham o tamanho de uma bola de golfe.
Anunciou publicamente a doença. Os médicos deram-lhe 40% de probabilidade de viver. Agarrou nesses 40.
A equipe francesa Cofidis rompeu com Lance o contrato, e restou-lhe vender as coisas que tinha para se manter de pé.
Concluiu a quimioterapia em 1997.
Em 1999 venceu o Tour de France, repetindo a dose até 2005.
Para quem começar algo, recuperar algo, buscar, enfrentar, lutar, tá aí um exemplo.

Cães de apartamento

2008-03-12T07:30:00.000-07:00

Só saem de casa pela manhã, entre as 7h e 8hs.
Não podem sair às ruas no meio da tarde, quando a vida se movimenta bem mais e as crianças brincam nos parques.
Eles querem sair na hora que bem lhes aprouver.
Enxergam pelos parapeitos dos apês pássaros para correr atrás, mas não podem sair.
Ficam estressados.
Cães de apartamento, quando estressados, riscam as patas no azuleijo.
Não podem latir quando querem, vizinhos reclamam.
Não podem correr atrás da cadela no cio.
No fim da tarde ainda têm que receber com cara de boa vontade os donos que voltam do trabalho falando um monte de besteiras.
A comida é boa, mas o espaço sufocante.

o Swaize vai morrer...

2008-03-05T12:28:00.000-08:00

O Patrick Swaize vai morrer, diz a notícia no terra.
Câncer fulminante.
Nada me liga a ele a não ser o nome. Só o filme Ghost. Por conta da minha primeira namorada.
A música tema do ghost era a que ela mais gostava.
Uma vez a cobrei por não escrever cartas de amor para mim, já que eu a entupia de correspondências amorosamente dramáticas, como são as de todo ser apaixonado.
Ela me responde que o amor não se mede por palavras, mas se elas fossem assim tão importantes para mim, ela tinha a escrever tão somente: EU TE AMO, EU TE AMO, EU TE AMO... uns quinhetos EU TE AMO. A cada um deles eu me derretia mais e mais... Eu lembro até hoje da cor da caneta e de sua letra.
Eu a amei perdidamente.
Na noite do primeiro beijo a lua estava magnífica, fizemos juras de amor eterno...
Hoje cada um seguiu sua vida, ela até se casou.
Mas, o câncer no ator me fez relembrar desses momentos.
Da carta, do filme, da música, do clube onde demos o primeiro beijo.
Do pai dela que nos proibia.
Da mãe que nos ajudava.
Da primeira vez que a vi, sendo candidata a um desfile. Da incredulidade dos meus amigos rindo na minha cara, dizendo ser impossível por conta do pai dela.
Da piscina do clube.
Das festinhas.
Do seu perfume e do urso que eu dei no seu aniversário de 14 anos.
Tudo isso 11 anos atrás.

No Congresso, as rosas ainda são de plástico.

2008-03-04T09:52:00.001-08:00

Obs: texto escrito aos 08.03.2006.

Ao lado de Noaldo Meirelles e Mariana Mei adentramos ao salão azul do Senado Federal, para assistirmos à sessão do Congresso Nacional, onde seria prestada homenagem à 2 grandes guerreiras camponesas, Elizabeth Teixeira e Geraldina Pereira.

Para quem não conhece, Elizabeth foi companheira de João Pedro Teixeira, fundador e líder da liga camponesa de Sapé, na Paraíba. Já Geraldina, foi companheira do sindicalista rural João Canuto que desenvolveu sua luta pela reforma agrária no Pará.

Ambas, tem suas vidas marcadas pela tragédia.

Tanto uma como outra, perderam entes queridos pela ação da violência estúpida dos que detêm o mando sobre a terra em nosso País.

João Pedro foi assassinado aos 2 de abril de 1962, quando se dirigia a João Pessoa para participar de uma audiência, onde se discutiria questão possessória. Três tiros pelas costas. Mais uma vítima da violência do latifúndio tombara.

Já João Canuto foi assassinado em Rio Maria/PA, por pistoleiros a mando de fazendeiros, aos 18 de dezembro de 1985. João recebeu 18 tiros.

Mas, não é pelas atividades dos maridos que elas foram e são homenageadas por onde vão.

Mesmo tendo visto o sangue de seus amores aguar a terra pela qual tanto lutaram, mesmo sentindo o cheiro da pólvora e vivido o horror da insanidade dos verdugos dos senhores da terra, elas seguiram adiante, rumo ao cume onde só as grandes mulheres da raça humana trilharam.

Seguiram o mesmo caminho de Rosa Parks e Margarida Alves.

Lutaram.

Hoje, 44 anos após o assassinato de João Pedro e 21 anos da de Canuto, o Congresso Brasileiro decidiu prestar uma homenagem a essas duas brasileiras.

Das galerias do Senado Federal, assistimos a toda cerimônia.

As duas foram levadas ao cume da casa alta, receberam flores e uma placa junto aos aplausos de 40 embaixadoras do mundo todo.

Mas, por estranho descaso, elas não puderam falar. Ficamos aflitos por ouvir suas vozes da tribuna do Senado. Nós e todo os que admiram suas histórias. Mas, nada. Nenhuma fala. Erro do cerimonial? Duvido, quem presidia a sessão era a companheira dos movimentos sociais, Senadora Seres do Mato Grosso. Desídia dos Senadores e Senadoras? Não acredito. Lá no plenário, estava a brava e polêmica Heloísa Helena e a companheira Ana Júlia do Pará.

Desconsolados e indignados, Noaldo, Mari Mei e eu, procurávamos explicações. Até que, olhando para os buquês de flores que enfeitavam a mesa principal, achei o motivo. No Congresso, as rosas ainda são de plástico.

A mulher

2008-02-28T13:32:00.000-08:00

Ele de mulher se vestiu. No dia em que para puta que o pariu tudo mandou.
Cansou da vida de homem.
De mijar em pé e depois ter que sacolejar.
Quis sentir a dor do parto.
Teve pedra no rim já, mas no hospital explicaram para ele que a do parto era pior.
Sentiu culpa pela dor que causou a sua querida mãe.
Decidiu, sem ideais feministas solidamente formados, ficar grávida.
Mudou primeiro o gênero do nome, por isso usei o "grávida". Não escrevo sem autorização e homem por mulher troco não, a menos que queiram. Ele quis.
Quis proteger o filho como uma mãe.
Buscou chorar e ser mais emotivo.
Procurou pelas gavetas o sexto sentido que falam todas ter.
Conseguiu engravidar de Fabrício, um importatne empresário de uma cidade desimportante.
Chorou de verdade quando o safado não quis assumir a paternidade.
Mas, se recompôs e seguiu.
Foi a igreja e saiu de novo aos prantos quando o Padre, no sermão, falou que o seu vestido era indecente.
Decida, foi ao confessionário e recitou contos eróticos ao cretino.
Ele hipocritamente foi ao êxtase, ela guardou o material e no rádio disse que seu filho era do Padre. Conseguiu o DNA. O Padre correu da cidade e nunca mais voltou. Missa de domingo, só pela Globo agora.
A cidade desimportante, se virou do avesso. Queriam fogueira para a bruxa indecente.
Para completar, fugiu com o dono do catório, casado com uma carola medíocre.
Foi o cão chupando manga de quatro na cidade.
Hoje é uma senhora já, amou a troca.
Homem, nunca mais. Só os seduzidos.
E foram muitos.

Guarda-chuva

2008-02-21T05:45:00.000-08:00

No ponto de ônibus, eu de guarda-chuva, você desprotegida. Sentias o frio das gotas com vento lançadas sobre seu rosto. Com curto decote, as águas do céu derrubadas, serpenteiam como rios. Vão em direção a ponta dos seus seios. Na natureza formaria um vale. Ali, por debaixo da blusa preta, vejo o arrepio do frio na pele sua e tenho invejo das gotas da chuva.
Uminha, queria ser uminha delas. Isso bastava. Cairia, ao invés das que correram pelo seu busto, 2 centímetros abaixo do seu umbigo.
Eu vi o começo da sua tatuagem e fiquei curioso.
Eu rolaria, usando a volta da sua barriguinha para ganhar velocidade. Embalaria. Com o cós baixo da sua calça entraria sem ser barrado por seguranças. Seguiria o caminho da tatuagem tribal, mesmo se fosse preciso entrar calcinha a dentro.
Todas outras gotas se divertem nos rios do seu busto. Eu, sozinho, me aventurava no seu escuro, tendo como teto a renda artesanalmente costurada.
De repente, o barulho do raio me faz deixar de ser gota, me sinto de novo humanamente estúpido, grande e inútil perto da elasticidade e mobilidade da gotinha.
Meu ônibus chega.
Deixo então, para ti, o guarda-chuva que havia acabado de comprar na barraquinha do Paraguay.
Você, assustada com o inusitado, faz cara de surpresa.
Me agradece.
Ao subir o primeiro degrau do coletivo, sem querer me entrego, elogiando sua fênix tatuada.
Causo em ti mais espanto que a tempestade que chega.
A água dos seus olhos quase vira o barco que ancorei por lá segundos atrás.
Lá dentro de ti estava quente. Aqui fora a solidão é como neve.
Resta-me agora suforcar dentro desse ônibus lotado, com janelas embaçadas pela falta de vento.
E ter mais um transtorno obsessivo compulsivo, olhar os guarda-chuvas das mulheres que pegam ônibus.

De volta

2008-02-18T08:27:00.000-08:00

Na livraria do aeroporto de Recife uma coisa me chamou atenção, livros de auto-ajuda saltam aos nossos pés, batem em nosso rosto como pombos assustados por pedestres.
Se nunca se viu tanto isso, talvez seja porque nunca se vendeu tanto.
Nada contra os blockbusters, mordi a língua quando li "anjos e demônios", depois passei a ver de outra forma esses estouros de venda.
Lembro que antes o Lair Ribeiro era solitário no ramo. O seu "O sucesso não ocorre por acaso" habitou quase que sozinhoa s prateleiras do gênero nos anos passados. Agora não, tem-se o "o Monge e o executivo", olha esse: "Lidere como Jesus". A lista é enorme, ficarei só nas preciosidades:
- Casais inteligentes henriquecem juntos;
- Mulheres francesas não engordam;
- Seja líder de si mesmo;
- O que toda mulher inteligente deve saber.
A lista não para, evidente, por aí. Na cabeça das editoras o que nossa humanidade contemporânea precisa é motivação, saber lidar com a emoção, dietas (isso é um capítulo enorme à parte) - e para fechar a sessão de títulos, me permitam só mais esse: "O sucesso é ser feliz" - daí que o barato hoje é ser legal, para cima, domar as emoções.
Para tanto, vale tudo, esoterismo, budismo, espiritismo, montanhismo... Busca-se em outras civilizações, deturpadamente a chave milagrosa para a rendeção humana.
Claro que algumas pessoas, influenciadas pela prática do budismo por exemplo, podem e se tornam melhores. Mesma coisa vale para as igrejas evangélicas, eu as vejo hoje, como umas das pouquíssimas instituições do centro da cidade que vai até a periferia. Polícia não vai, só vai quando é para invadir, Igreja Católica depois que acabaram com a Teologia da Libertação deixou de ir, partidos só vão em épocas de eleições. As igrejas evangélicas vão. Seguidores deixam de beber e de bater nas mulheres depois que entram para a Igreja, isso é positivo.
O que me chama atenção é que tem muita saída no mercado para a busca da felicidade.
Creio que isso é sinal de doença generalizada.
Nunca se viu tanta gente com depressão, tanta gente obesa, tanta gente tomando remédio ansiolítico...Parece que padece a nossa geração.
Estamos todos doentes, uns comem demais, outros não comem para desfilar e, outros não comem por pobreza mesmo.
As ideologias, querem nos fazer crer: estão ultrapassadas.
Cazuza clamava por uma para viver...
Hoje existem 500.
Lembro que quando criança havia um livro que se chamava: "Só é gordo quem quer", onde o autor dizia que o segredo era o sal da comida, cortou o sal: corpo perfeito.
A dieta do Hatkings, ou da proteína, a fiz quando estava no quarto ano da faculdade, emagreci uns 15 kg comendo só carne. Acontece que ninguém é gaúcho o suficiente para comer só carne, por isso ela não vale.
Bom, vou parando por aqui, quero meu livro de auto-ajuda, quero um guru para seguir, quero ser feliz, quero ter sucesso e quero ser magro, com minhas emoções controladas, e blá, blá, blá...

Encontro

2008-01-25T10:25:00.001-08:00

Me encontro contigo no silêncio que de propósito nos foi reservado.
Nem o som estalado de nossas salivas dão conta de mitigá-lo.
Mesma coisa vale para nossas respirações.
Ele é maior que nós dois.
Nós e ele valsamos delicadamente pelo salão.
Não há por ali confetes, nem espumas.
Só rastros de uma noite barulhenta.
O carnaval se foi, sobra o silêncio e nossa carne.
Saboreio-te e você me engole sem respirar.
Ambos preferimos mal passada.
Salão, com tesão, combina.
Em sua orelha falo bem baixinho.
Você quase não me escuta.
Você quase não se lembra mais do silêncio.
Rompeu-o sem cerimônia como se estivesse num abre alas da Portela.
Cuide da harmonia que eu me encarrego da bateria.

Viagem

2008-01-25T09:29:00.000-08:00

Deixarei para trás, em cada trevo que for circulando, a segurança da minha rotina, o sorriso que não me quis e a solidão que dormia comigo.
À frente, faixas contínuas e picotadas, arbustos torcidos e retorcidos, vistos de janela que se movimenta.
O sol evaporando orvalhos e estradas sem fim.
De mim, pedaços vão ficando como migalhas de pão no conto de Joãozinho e Maria.
Cansei da minha companhia, quero mais que somente isso.

Eu desenho

2008-01-22T11:46:00.000-08:00

Eu desenho traços equidistantes, paralelas que não se cruzam em Belém do Pará, muito menos passam perto daquela aldeia escondida no meio do nada, onde hesitante fui nascer.
Crio cores vivas com dores sentidas de amores não vividos, apenas sonhados.
E tinjo com um laranja, como pôr de sol no cerrado, os amores por mim abandonados.
Azul mesclado com sabor de ostra fresca e gelada para aqueles que eu tive e não soube cuidar.
Branco para os que estão vindo e, eu ainda nem sei bem de onde.
Eu desenho um pato bonito, não cisne, pato mesmo, dentro de um lago, numa convidativa aldeia que vi durante anos em quadros baratos, de residências humildes.
Contemplava esses quadros, me fazia querer entrar por dentro deles, tocar o chapéu de palha daquela elegante senhorita que trazia flores numa cesta, penduras no guidão da bicicleta.
Joguei fora e quebrei com tijolos, quadros tristes, de gente chorando, porque ouvi dizer que eles eram amaldiçoados.
Agora vejo o vermelho, de tão encantandor nem sinto que me cortei profundamente. O sangue foge de mim como se estive numa penitenciária de máxima segurança. Eu aprisionava-o, sem querer. Agora deixo escorrer na vazante de um furioso riacho no pé da serra.
Fico olhando para ele, brilhante e vivo, enquanto me sinto fraco.
Meu quadro, está quase pronto, capturei gaivotas e atraí o mar.
Aos poucos o coloquei no lugar de meu sangue, sinto de pronto o sal secando minha boca.
Não sei mais se estou vivo, ou se morto flutuo em águas leves.
Acho que fiquei preso dentro do meu desenho.
Mas, ainda bem que desprezei as molduras, minhas linhas, cores e traços estão totalmente soltas.

Burros

2008-01-21T11:03:00.000-08:00

É ruim se sentir cada dia mais burro.
Quase aos trinta, tenho a impressão que minha inteligência se estancou há alguns anos atrás.
Na infância, ficava procurando uma pessoa que fosse mais inteligente que eu. Não encontrava.
As observava até encontrar um deslize qualquer e, pimba! Vacilou, perdeu.
Logo que alguém aparentemente muito inteligente aparecia, ficava eu do seu lado, grudava, fazia perguntas sobre a família, sobre a vida até descobrir um ponto fraco.
E como eles aparecem.
Então, cresci procurando esse ser iluminado que fosse, digamos, mais sábio que eu.
Depois, desisti de procurá-lo, não faço mais isso, embora continue sendo muito observador de gente.
Comecei a me observar, não mais aos outros, fixei-me em mim mesmo.
E o que tenho descoberto, tem cada dia me causado mais surpresa.
Sou burro pra caralho.
Sofro à toa, por coisas banais.
Absolutiso coisas relativas, amo demasiado o que não deveria e, gasto o tempo com coisas imbecis.
Aos poucos sinto que vai minha inteligência rio abaixo, em franca decadência.
E aquele astuto observador e caçador de gente mais "burra" que ele, há tempos não mora mais aqui.
A idade tem feito comigo sonhar menos, conformar-me mais, estagnação virou sinônimo de segurança.
A ansiedade pululante que me fazia irriquieto hoje me aprisiona em seguros cotidianos.
O mudar de antes, hoje é diagnóstico de uma ansiedade desenfreada geradora de quilos a mais.
Discursos radiciais não me empolgam mais.
Ídolos, todos são de barro.
Ideologiais são cheias de furos e, em nome delas muitas coisas más são feitas.
Maldade e bondade não existem mais.
É tudo relativo.
Não sei qual dos dois me fazia mais feliz, o menino cheio de si de antes, ou a toupeira conformista de agora.

Giz

2008-01-18T05:34:00.000-08:00

Paloma, que nome lindo ela tem.
Cachos, como são lindos os seus cachos.
Doce, como é doce o seu sorriso.
Suave, que voz assim tão boa de se ouvir quando ela toca o violão.
Tão boa quanto um algodão-doce.
Suas falas são calmas, seus conselhos precisos.
Nada nela é extremo, tudo é relativo.
Nada é brusco, tudo é delicadamente sobreposto.
Papéis, letras, poesias, cantos e risos.
Ela encanta, com calma toma-lhe nada mais que sua alma.
Paloma é como o céu de Brasília, como suas nuvens, como os traços de Niemayer retos, curvos, sensuais e envolventes, tudo levemente pousado por dedos de anjos.

Seu Zé

2008-01-17T10:30:00.000-08:00

Seu Zé sempre nos recebia com um sorriso sincero, era o mais querido entre todos os porteiros do prédio. Educado, gentil e muito cortês.
Esses dias eu fiquei observando o porteiro do prédio, quantos bons dias, noites e tardes não tinha que repetir para os que entravam e saíam do edifício.
Em São Paulo, quase todos os que conheci eram nordestinos.
Quando morei no Bom Retiro, fiquei muito amigo do Edi, um baiano muito boa praça e sorridente. Foi em festas no meu apê, uma vez emprestou o seu fiat 147 para que eu levasse uma namorada para fazer provas.
Outro dia, passando por lá, parei e fui cumprimentá-lo, tomamos uma cerveja no bar da esquina, que ainda tinham as mesmas donas.
Foi um dia muito especial para mim.
O que me dói o peito é vê-los sentados tendo que espantar o sono da madrugada. Muitas vezes chego da festa e sem graça tento não fazer barulho para não acordá-los.
Mas, é uma profissão que às vezes deve pesar os ombros, moradores mal educados, dondocas cheias de si adoram maltratar as pessoas.
O Seu Zé aqui foi funcionário do mesmo prédio durante 30 anos, o segundo que o edifício teve.
Tinha um sonho de ser síndico.
Só que pelo estatuto, só o pode quem é proprietário.
Ele não era dono de nenhuma das salas as quais cuidou por 3 décadas.
Esse sentimento deve ser estranho, cuidar tanto tempo, com tanto zelo de uma coisa que nunca será sua.
Dizem que ele tinha muitas idéias a respeito de como melhorar nosso prédio e tentava convencer o síndico atual de suas importâncias. Não era ouvido.
Triste fim o do seu Zé, encontrado morto, no porão do prédio, com o pescoço segurado por barbante enrrolado.
Suicídio todo mundo quer entender o porque, será que foi por conta da mulher, do trabalho, dívidas?
Às vezes naõ foi por nada disso e por tudo isso ao mesmo tempo.
É uma decisão que choca, aturde e entristece.
Mas, acima de tudo deve ser respeitada.
Agora, ao descer a escada para ir embora, não terei mais aquele sorriso franco e sincero e ele, pelo menos hoje, ocupou o pensamento de todos os que só limitavam a dar-lhe bons dias, tardes e noites.
Vá com Deus seu Zé!

O cigarro

2008-01-16T04:14:00.000-08:00

Com a cara esfregada na areia, o corpo explodido pela barriga e os fiapos do seu organismo soltos entre papéis de extrato bancário, chicletes usados e cartões daqueles que nos entregam na rua pelo trabalho informal, estatelou morto o representante da philip morris.
Ali foi abandonado por um conhecido seu de nome Bolanger.
Os dois eram muito amigos, precisavam-se um do outro de minutos em minutos, ainda mais quando a ansiedade apertava.
Nos últimos segundos antes da sua morte, sentiu que Bolanger estava muito mais tenso que o normal, falava alto ao celular, desesperava-se ao ponto de encher de ódio seus olhos com lágrimas.
Temeu que seu amigo fosse nele descontar toda raiva que sentia no momento.
Tentou em vão, trocar de lugar com outros que estavam ao seu lado, ninguém quis.
No último recurso, tentou ainda se enganchar no selo de qualidade que fica bem no meio da sala onde estavam ele e os outros 12 representantes da empresa. Não deu certo.
Teve então que se encontrar com o amigo em desespero e se confortar com seu trágico destino.
Foi todo tragado pela angústia de Bolanger. Seu corpo foi queimado aos poucos, com o mesmo método que se usa nas favelas para torrar inimigos: o temido microondas.
Cada volta de póvora que Bolanger detonava, ardia-lhe a alma e tirava dele aos poucos a esperança de se tornar uma bituca com dignidade, conseguindo uma boa aposentadoria, num cinzeiro descolado de um shoping famoso.
Mas, quando a ânsia desenfreada do seu amigo passou pelo meio de sua barriga, sentiu que não tinha mais que se apegar a esperança alguma, ia ser esfregado mesmo no último momento de vida.
Tentou ainda por último, torcer para que a interlocutora de Bolanger, controlasse sua angústia, mas não, ela só fazia era aumentá-la.
No último suspiro, ainda pode ver as pessoas que passavam ao lado indiferentes, e viu ainda os primeiros grãos de areia a raspar-lhe a face.
Causa da morte, uma decepção amorosa.

Infernos diários

2008-01-11T06:37:00.000-08:00

Se sofro por amor, sofro sim.
E quem lê em meus lábios temperos de sarcasmo e mal humor, com pitadas de grosseria, pode até se enganar imaginando ser este o retrato de um desiludido cretino que não guarda em si, necas de amor.
Quem me vê sorumbático, mergulhado profundamente dentro de minhas águas revoltas. Águas doces e salgadas, pode crer se estar face a um individualista nato, cujo mundo bastante seria das minhas unhas do pé, até o último cacho mal cortado de cabelo. Um autista.
Quem me ouve ácido, descrevendo o lado ruim das pessoas, tem todas as condições de ter a quase certeza de que nada mais seria que um maldoso observador detalhista de gente. Um mal caráter fofoqueiro.
E quem me viu chorar pode ter se assustado, não acreditando que monstros poderiam correr lágrimas.
Quem me viu abandonando por aí pessoas que me amavam vê nisso uma insensibilidade psicótica.
E o que passa aqui dentro, alguém ousaria descrever?
Não tente, até eu não consigo e tenho medo.
Não tenho medo da solidão, apenas a respeito e quando em vez troco com elas socos, saio sangrando, mas a encarando de frente. E, paradoxalmente, às vezes tenho nela a melhor companhia de que preciso.
Antes de julgar-me, gostaria que passasse uns tempos aqui por dentro, verias que meus infernos diários são tão assustadores quanto o breu frio de uma noite sem lua.

Ponta de areia

2008-01-08T04:19:00.000-08:00

Numa cidade em que morei, os trilhos de uma antiga estrada de ferro eram sufocados pelo mato vingativo e, a antiga estação, não era nada mais que um monte de ruínas.
O retrato em sépia do abandono e uma captura em preto e branco dos tempos em que muitos acenos de despedida, muitas lágrimas de encontros choviam por ali.
Sempre me chamou a atenção esses templos onde vão e vem as pessoas, onde despedem e se reencontram os amores.
Em rodoviárias é ainda mais presente esses sentimentos, pois se pode ver o ônibus saindo, pode se mandar tchau pela janela, em aeroportos é mais complicado, mas ainda assim, a chegada dos passageiros é bem interessante de se observar.
Eu lembro de uma mãe viúva que colocava os 3 filhos num ônibus, em noites de domingo. Ali, na plataforma, recomendava mil cuidados à prole, deixava-os constrangidos com tamanha proteção, mas a cena era forte.
Eu me sentia mal ao pegar esse ônibus, pois de repente caíamos num escuro de estrada, deixando para trás a rede de proteção da minha cidade pequena, para estudar na cidade grande. Era triste.
Mas, o que mais me comove são as lágrimas de despedida.
Um dia, vi os pais indo para o Japão, deixando por aqui as filhas. O abraço recheado de lágrimas que eles se deram era de um intensidade indescritível.
Quando eu passava por aqueles trilhos, por aquela estação, ficava imaginando quantos sentimentos moraram ali por anos, quantos namorados apaixonados chegaram, partiram. Quantas mães embarcaram os filhos, quantos filhos choraram vendo os pais da janela em movimento crescente.
O Caetano tem um música maravilhosa que fala sobre isso, "no dia em que vim me embora" e o Milton tem sua "Ponta de Areia", ambas maravilhosas, ambas nostálgicas.
As vezes não se precisa de um bom livro para passar o tempo em estações, rodoviárias e aeroportos, basta ler a saudade nos abraços e olhos das pessoas.

O pornô da grafia

2008-01-04T04:39:00.000-08:00

Para buchecha soar como aquilo
e só encostar de leve uma noutra.
Disso sai um gemido, um pouco de dor, um tanto de alívio seu lascivo.
Para uma respiração ofegante um vai e vem frenético que, no confessionário, seria ato de um herético, pura concupisciência.
Com cu o que?
Para, isso é tabú.
Turbação de posse, mas cuidado com os pêlos nas mãos.
Mamão e manga lembram o que?
Buchecha e lábios molhados, fiapos soltos entre os dentes.
Mordidas, lambidas.
E saia daqui, saia daí, saia mesmo que eu quero você com ela bem curta. Assim, suas pernas terão o sabor da manga molhada e dum mamão adocicado.

Rotina

2008-01-03T09:33:00.000-08:00

Minha rotina é ansiolítico.
Se escapo de suas duas garras um pouco, fico perdido.
Até os caminhoneiros amam a rotina. Conheci vários que em casa ficavam angustiados para pegar estrada.
Soldados de guerra vivem uma rotina massacrante, mas quando dela saem, ficam perdidos, bebem e se deprimem.
Até pouco tempo atrás acreditava que amava mudar de lugar. Via nas mudanças uma forma de manter as velhas e criar novas amizades, cada qual saberia uma parte da sua vida, nunca toda ela.
Assim, meus amigos de adolescência sabem que já fui cawboy, mas não sabem onde estou agora. E os de agora, nunca ousaram imaginar eu de cawboy, mascando fumo.
Quando me envolvia em brigas queria mudar, sumir para nunca mais ser visto.
Quando tomava um fora, também. Já quando amava perdidamente e era amado não queria mudar de maneira alguma.
Agora sinto-me dominado pela rotina...
Mudei 11 vezes já, em todas elas eu sofri, mas fui aprendendo um pouco com cada lugar, com cada pessoa.
Aprendendo que sumir às vezes faz bem e é necessário. Que começar de novo do zero é doloroso, mas dá para sorrir novamente.
Em 2008 trabalharei para que em 2009 esteja em Porto Alegre ou Curitiba.
Mas, e a rotina?
Ah, lá construo uma nova.
Já fiz tantas delas.

Leitão solitário

2007-12-25T17:15:00.000-08:00

Na noite de natal, com aquele som chato e com aquelas pessoas que nunca havia visto mais gordas na vida, ele quedava só.
Ninguém queria tirar um pedaço de sua orelhinha, do seu rabinho ou da sua costela. O leitão perdeu para o salmão e para chesters.
Pobre leitãozinho, tão moreninho, tão assadinho, olhava para a mesa com uma maça na boca e com o sabor amargo da rejeição a lhe correr pela língua.
Eu não queria dar feliz natal a ninguém, mas sabia que naquela noite o pobre pururucado estava mais só do que eu.
Minha solidariedade foi imediata.
Torcia para que alguém, nem que fosse uma criança capeta tirasse um pedaço seu, mas não, preferiam o rondele e o salpicão de frango.
E ele era tão bonito, não entendia o porque dele continuar só no meio daquela gente estranha.
Será que senti pena dele porque me via naquela assadeira? Não sei, só sei que o único feliz natal que eu realmente queria dar naquela noite era para ele.
Se comê-lo seria um forma de demonstrar isso? Não, definitivamente não.
Como eu, ele não queria que ninguém o comesse por pena ou compaixão. Só pude dar a ele um olhar de respeito e consideração, um aceno de solidariedade de quem sabia bem o que ele passou naquela noite.
Depois disso, surpreendentemente ele se levantou e me convidou para ir num puteiro ao lado. Lá, bebemos pra caramba, falamos das pessoas e dançamos com as mulheres que fazem amor com quem pagar.
Mas, não comemos ninguém, num pacto de silêncio entregamos para elas, o mesmo olhar de respeito e consideração que demos um ao outro quando nos vimos pela primeira vez, naquela enorme ceia de natal.
E, ao final, após pagarmos a conta, eu e o leitão rejeitado, abraçamos as putas e desejamos um Feliz Natal para elas.
Esse, verdadeiramente de coração.

Inocência, guerra, escravos e índios...

2007-12-21T11:17:00.000-08:00

Como disse ali abaixo, minha avó materna nasceu em Paranaíba/MS, ao falar dela lembrei da minha outra avó, Dona Alzira, essa mineira de Cambuquira.
Paranaíba é povoado antigo, terra dos índios Caiapós que desde 1700 eram capturados pelos bandeirantes paulistas para servir de força de trabalho e procurar ouro.
Vó Zoraide é filha de índios e sua mãe, conhecida carinhosamente pela gente como Vó Cota, trazia nos cortes de suas rugas os traços indígenas tingidos pela pele fortemente morena. Não precisava ser um sertanista para saber que ela era meio índia.
Dela lembro-me pouco, recordando-me mais da sua morte e do quarto que ela ocupava. Ele me despertava medo, principalmente em dias de chuva. Nós, seus bisnetos, brigávamos para não ter que dormir nele.
Paranaíba teve um papel muito importante na Guerra do Paraguay, pois pela localização servia de ponto de apoio logístico e abrigo para os civis refugiados. É de lá que Visconde de Taunay escreveu seu romance Inocência, que ficou conhecido no mundo inteiro.
Já a mineira Cambuquira, fui saber dias atrás, tem a melhor água do País e faz parte do chamado "circuito das águas". Antiga fazenda Boa Vista, de propriedade de 3 irmãs solteiras, Ana, Joana e Francisca da Silva Goulart que ao morrer deixaram para os escravos suas terras.
Não demorou muito para se descobrir a boa qualidade daquelas águas e, como consequência, não demorou também, para que arrancassem, das mãos calejadamente negras, "legalmente" as terras em 1861.
Conheci Vó Alzira já cega e o que me chamava a atenção além de sua simplicidade, era a picada de urutú cruzeiro que ela carregava no tornozelo como uma tatuagem. Toda vez que ia em sua casa eu ficava com medo, pois achava que a urutú estava por ali, à espreita para um novo ataque.
Seu velório foi muito simples, num bairro pobre de Ivaiporã/PR. Não acompanhei todo o ritual fúnebre, nem ouvi o barulho de terra tocando a madeira do caixão.
Dona Alzira criou 8 filhos em situação de pobreza, todos na roça, perdeu o seu marido João de Deus cedo, tendo que assumir o comando da família.
No velório foi a primeira e única vez que vi meu pai chorando.
Mas, no próximo texto escreverei mais sobre ela, nesse quis mais viajar para as cidades pelas quais essas duas mulheres passaram, lutando por suas sobrevivências e de suas famílias, num tempo em que tudo era mais precário e difícil.

Qualquer paixão me diverte

2007-12-20T08:31:00.000-08:00

Como o cheiro do manjericão faz bem.
Adoro cheiro de alho frito no azeite, cheiro de churrasco.
Não gostava do cheiro de doce de abóbora que minha avó artesanalmente fazia nas férias, nem do cheiro do sabão feito lá em sua casa, em Ilha Solteira, no passeio Ilhéus.
Cheiro de café torrado é a melhor coisa para sair da cama.
Falando em minha avó, esses dias ela disse à minha irmã uma frase maravilhosa e surpreendente, vejam:
"Fia, qualquer paixão me diverte".
Claro que a Paloma agora fez dessa a sua frase do momento e a todo canto a repete.
Sul matogroseense de nascimento e famíla, minha vó Zoraide teve uma vida no campo, trabalhando desde menina nos pesados serviços da roça.
Dona de uma simplicidade e humor cativante, terminou a alguns anos o ensino médio, indo todas as noites na aula e recebendo das mãos do prefeito o diploma de melhor aluna.
É costureira de mão cheia e me recordo da sua máquina de nome estranho, acho que era da singer e das réguas grandes que eu fazia de espada.
Minha mãe ia para a faculdade e eu ficava com ela, esperando meu avô chegar da obra de macacão e cansado de mais um dia na barragem.
Sabe que a comida de meu avô na marmita preparada pela Dona Zoraide era uma delícia, eu adorava comer com ele.
Esses dias ela operou de uma hérnia e tem pela idade problemas sérios de coluna, mas construiu, para mim, a frase mais bonita do ano:
"Fia, qualquer paixão me diverte"
Unir simplicidade com profundidade é coisa para poucos.
É coisa para Dona Zoraide.
Bença Vó!

Clarice ou Cecília?

2007-12-19T08:54:00.000-08:00

"Eu queria morrer viva, descendo ao meu próprio túmulo e eu mesma fechá-lo com uma pancada seca. E depois, enlouquecer de dor na escuridão da terra, mas não na inconsciência."

Depois de três anos procurando, sem contudo passar perto de achar, consegui ontem resgatar essa bela construção de palavras.
Mas, ainda paira uma dúvida... seria da Clarice Lispector ou Cecília Meirelles?

Acordei decidido a enfrentar a rejeição...

2007-12-06T12:20:00.000-08:00

Não sei porque, mas hoje despertei querendo enfrentá-la de peito aberto.
Como primeiro teste entrei num elevador cheio para ele apitar, quando ia sair enfrentado os olhares de reprovação dos que lá estavam, uma senhora muito educada, falou:
- gente, vou pelas escadas, preciso de exercícios.
Putz, primeira tentativa frustrada.
No ponto, parei o ônibus sabendo que ele não passava pela esplanada, perguntei: passa pela esplanada? Sabem o que recebi como resposta?
- esse passa do lado, se você não quiser andar um pouquinho, pegue o 221 que te deixa lá.
Fiquei sem graça e entrei naquele mesmo.
O teste da cadeira... esse, pensei comigo, é infalível.
Sentei onde sobrava um lugar ao lado.
Quando a morena mais bonita entrou, eu me ofereci: sente aqui.
- Ah, obrigado.
E sentou! Que raiva!
Já sei, vou cantá-la: você pega sempre esse ônibus?
- não sou daqui, tô visitando uma prima e você, mora aqui em Brasília?
M-o-o-o-o-ro, lógico que gaguejei né. Ainda mais quando ela perguntou meu nome.
Pedi o telefone como derradeira tentativa, acredita que ela deu?!
Descrente já, resolvi puxar a cordinha depois do meu ponto só para tomar um corte do motorista tendo que andar um bocado, ele parou no meio da pista para que eu pudesse descer!!
Pedi aumento, recebi!
Tentei de tudo...
Esse era um dia em que eu não deveria ter saído de casa.

Paloma

2007-12-06T11:58:00.000-08:00

Hoje é o dia dos puxões de orelha. Primeiro a Nanda querida, agora a Paloma.
Pá, é verdade, ninguém é mais extremista que o escorpiano.
Ninguém desce mais a fundo, seja nas sombras ou na felicidade.
De tão exagerado e extremista que sou, nem percebi que eu estava escrevendo de mim mesmo!
Mas, não falei mentira não, tem dias que me detesto mesmo!
Uma música então para você e para a Nanda:
"exagerado, jogado aos seus pés, eu sou mesmo exagerado".
Como diz o FHC, esqueçam o que eu escrevi.

Nanda

2007-12-06T04:25:00.000-08:00

Eu falava daquelas pessoas que diminuem as outras por não fazerem aquilo que elas acham politicamente correto.
Por exemplo, muito comumente na "esquerda"' há pessoas que por não beberem Coca-Cola se achamam mais revolucionárias que outras, sendo que as que bebem viram, por isso, monstros imperialistas como o Dick Cheney. Isso não acho legal.
Não me faz bem os extremismos.
No caso da comida, não vejo como opção política, mas sim como opção de saúde, de bem estar.
Eu generalizei dizendo que "detestava os policamente corretos", não é verdade, aproveito para corrigir aqui dizendo: "detesto os extremistas" de todas as formas.
Gracias Nanda, pelo puxãozinho de orelha.
Nanda não come carne, mas faz uma sopa de abóbora com gorgonzola maravilhosa!!

Cartas não enviadas

2007-11-30T09:03:00.000-08:00

"Pensei que fosse mais fácil guiar-me pelas palavras do que falar algumas dessas coisas que escreverei aqui a você pessoalmente. Ledo engano.

Talvez por serem os caminhos dos sentimentos cheios de surpresas, um território pouco conhecido, que nos surpreende a cada passo.

Acreditei ser mais fácil me proteger atrás dessas letras desordenadamente escritas e de uma singela rosa. Daí que busco aqui a ousadia que me falta em outros momentos.

Eu queria lhe dizer que não me fez nenhum mal você ter ficado com alguém; fez, não nego, que eu fosse refletir sobre ter mais iniciativa em matéria de amor. Uma iniciativa não da forma mais corriqueira e usual, porque não se pode querer ser o que não se é, porque isso poderia ser um desastre em todos os termos. Mas, e é o que busco aqui, aquilo me fez agir da minha maneira, mesmo que pouco trivial, para lhe dizer o que tenho dificuldades para fazê-lo pessoalmente.

Eu gosto de você, seu sorriso me faz bem e sua companhia também. Certo, isso não deve ser novidade para você, pois as pessoas falam, também, com os olhos e não deve ser difícil ter lido isso nos meus.

Quero muito poder lhe conhecer mais, pois você é muito discreta e pessoas assim, têm muitas coisas belas que não se apresentam à primeira vista. No seu caso, o que eu já vi é o suficiente para que eu rompa a barreira da minha timidez e gaste a tinta aqui, meio que perdido por entre sílabas.

Não faço a mínima idéia do que sente você por mim, estou no escuro, mas não tenho mais medo de tropeçar.

Só queria lhe pedir uma coisa, uma oportunidade para mostrar mais do que aparentemente apresento, para tanto, eu valerei de um samba de um cara que eu sou fã, como já te falei eu não entendo muito de samba, mas eu amo Paulinho da Viola

A música é "Sei Lá Mangueira" e tem uma parte que é linda, veja: "que a vida não é só isso que se vê, é um pouco mais que os olhos não conseguem perceber e as mãos não ousam tocar e os pés recusam pisar, sei lá, não sei..."

Um beijo grande,"

O que não dá

2007-11-30T08:43:00.000-08:00

Dá pra abrir a descrição pessoal do orkut daquele gato ou gata que você está interessado e encontrar no tópico do que ele mais odeia e ver, sem nenhuma cerimônia: "sinseridade"? Dá, nem fodendo né?
Pois então, tem mais coisas, por exemplo o caso daquela pessoa que numa mesa rodeada de amigos, tendo grana, só quer pagar o que bebeu? Não também, né?
Aquela que só fala de si, do que fez ou deixou de fazer sem ninguém perguntar?
Os politica absultamente corretos? Deus me livre!
Detesto os politicamente corretos.
Não bebo Coca Cola pelo Iraque, ok você venceu, batata frita! Ah, esqueci que a batata frita é do Mac'donals e que você não come lá por opção politica.
E aquela desavisada que chega e pergunta:
- Nossa, você assiste novela???
R: Se você sair da frente da televisão, assistirei!
- Não ouço Roberto Carlos porque ele não fez música de protesto!
R: Vá a Cuba então, para ver o que se ouve por lá, seu retardado.
Outro dia, uma louca, em plena festa quis proibir que se contasse piada por serem elas todas discriminatórias e pejorativas. Piada isso né?
Grosseria acho o ó do borogodó.
Out total.
Bom, vou lembrando mais coisas que são difíceis de engolir.
Se tiverem algo a acrescentar, por favor, sintam se completamente à vontade.

Anestesia

2007-11-27T08:39:00.000-08:00

A que o Luis, meu dentista me deu, tá passando...
A que eu nasci com ela, passou ontem.
Engraçado, depois uns meses de letargia finalmente desperto.
É possível apagar em vida?
Não só acredito que seja, como, no meu caso, faz-se preciso.
É um tempo de bobeira, onde as pessoas às vezes nos cutucam dizendo vá por ali, ou aqui.
Um beliscão, um peteleco e o samba não pára.
Duvida-se, nesse tempo, de quem se é, o que se faz por aqui. É um tempo de não ser...
Se fosse na guerra, seria aquele em que as tropas esperam o dia D.
Fui passando assim meus últimos meses.
Sem nenhum movimento brusco ou arriscado, só a segurança da rotina mais banal e repetitiva, como são todas as rotinas.
Meses e meses assim, sem me mexer. Assemelhava-me à um urso hibernante, corpo para tanto não é problema, no meu caso.
Um dia eu acordei, até agora tento entender o que desencadeou isso ou quais coisas agiram para que isso acontecesse.
Sempre na minha vida espero que vá acontecer alguma coisa de grandioso, nesse tempo espero por algo assim. Me lembro daquela benzedeira que falava do futuro, talvez seja por isso, ela viu um futuro brilhante para mim...
Parece que por não acreditar em padres, líderes políticos eu tenha me apegado à ela, egoísta é verdade, por que me apego fácil ao que me é bom... Pode ser....
Creio ser esse o único fanatismo que encorporei, nada de líderes absolutos, religiosos absolutos, nada disso... Só a benzedeira de Colorado que falou isso pra mim.
Enquanto a profecia dela não se cumpre, eu continuo nessa estancada expectiva e, vou me preparando...
Nesse tempo de despertar eu acredito nela, no que fico anestesiado, duvido.
Outro fato que me manda para a lertagia é a nota que atribuo a minha inteligência.
Não, não foi a benzedeira quem falou que eu seria inteligente, foi uma psicóloga que disse à minha mãezinha querida: você tem um gênio em casa!
Como nunca fiz algo que se possa denominar genialidade, fico esperando que um dia, eu seja como pelé no futebol, como o Evandro na advocacia.
Nós períodos anestesiados, duvido do teste de QI em mim aplicado, penso que ela deva ter analisado o do japonêis que estava na minha frente... Quando desperto, me sinto o gênio indomável (perdoem o trocadilho) prestes a deixar algo como as pirâmides do egito, monalisa, uma Brasília, mesmo que amarela (desculpem, mas os mamonas foram geniais), para a humanidade.
ABSTRACT: aqui temos um homem que às vezes acredita que poderá realizar algo grandioso e com genialidade para a humanidade, noutras, um homem retrato sombrio da apatia dos nossos tempos, das nossas décadas...Onde nada há de novo, tudo se requenta e a anestésica apatia imbecilizante reina absoluta.

Más caras?

Cão salva gatinhos abandonados para morrer em estrada dos EUA

Estrelas durante o dia

Cenas de cotidiano

Cachorro que se mudou para cemitério para ficar perto do dono morto será adotado pelo coveiro

As três rosas brancas de origami.

Flores

Sexta e os andarilhos

Doações

Família

Sobre homens e bichos

Ainda existe ternura

Homem chora morte de égua atropelada em beira de estrada no interior de São Paulo

A Pá e o Pá

Ventos

De volta

O MSN e Gmail e as emoções

Mudança

Me procuro

Religiosidade

No começo da noite...

Ela

Da janela

Para Lucília

Sol e nuvem

De lá

A Paloma

O caminho

A chuva

Sinceridade (autor desconhecido)

Improvável

Luís

Ao desligar

Notícias

A chuva parou

A carta

A carta

É no silêncio

Na noite

Drummond (lembrando do Leãozinho)

"A cada dia que vivo, mais me convenço de que o desperdício da vida está no amor que não damos, nas forças que não usamos, na prudência egoísta que nada arrisca e que, esquivando-nos do sofrimento, perdemos também a felicidade."

"Eterno, é tudo aquilo que dura uma fração de segundo, mas com tamanha intensidade, que se petrifica, e nenhuma força jamais o resgata..."

"Amor é dado de graça, é semeado no vento,na cachoeira, no eclipse.Amor foge a dicionários e a regulamentos vários."

James Joyce

Jorge Amado

Filme

Leãozinho

Com você...

Cozinha

A pequena

Futilidades

Trabalhador

Violão

Cinema 180 graus

A volta

Uma canção

Saudade

Sobre Seu Milton (Paloma)

Pedro Bó

Juntei

Para um anjo

Me recolho

Sapatos...

Anjos

Porto Alegre (para quem vê estrelas caindo em noites de lua cheia)

"No fim tu hás de ver que as coisas mais leves são as únicasque o vento não conseguiu levar:um estribilho antigoum carinho no momento precisoo folhear de um livro de poemaso cheiro que tinha um dia o próprio vento..."

Eu canto

Seca

Acordo

Sorte

Lágrima

Passado

Convenções

A pé

Escrever sem dor...

Caminhada

Lance Armstrong

Cães de apartamento

o Swaize vai morrer...

No Congresso, as rosas ainda são de plástico.

"No fim tu hás de ver que as coisas mais leves são as únicas
que o vento não conseguiu levar:
um estribilho antigo
um carinho no momento preciso
o folhear de um livro de poemas
o cheiro que tinha um dia o próprio vento..."